. - bel_arciel

Texte objet

noreply@ (MuMM) — Sun, 13 May 2007 15:05:00 +0200

Déjà l'an dernier il avait cru bon de s'immiscer, de s'inviter, d'être lui aussi de la fête. Il y a quelques semaines, j'avais cherché quelques dizaines d'anagrammes pour son nom complet, mais sans y penser, sans imaginer qu'ils seraient d'une quelconque utilité.

Il sera dit que le 13 mai est la date de tous les trucages, des plus minutieuses foirades.

Sans savoir pourquoi je le feuilletais ni d'où tombait ce vieux numéro du Magazine littéraire, j'ai relu une chronique d'Enrique Vila-Matas. Il y cite Calvino citant Monterroso et son "conte très court [le] plus parfait". Vila-Matas, traduit par André Gabastou : "Il arrive que l'auteur de textes brefs désire plus que tout écrire interminablement de longs textes." J'enrage. Vila-Matas toujours : "Toutefois, Monterroso n'est peut-être pas exactement un auteur de textes brefs, mais plutôt un auteur de textes brefs infinis." La messe est dite.

Encore j'ai encore des jours et des jours pour écrire les textes brefs de Bel arciel. Pierre Le Muet fait creuser les fondations. La galerie Le Nez au vent est enfin ouverte. Un 13 mai comme un autre.

(Dimanche 13. 43 souvenirs.)

= La trappe =

noreply@ (MuMM) — Sun, 13 May 2007 14:24:54 +0200

Comme il a pas moins de quarante-trois livres en attente sur sa table de chevet et aux autres points d'entassement, relire Beckett passe à la trappe.

Objet irradié (L')

noreply@ (MuMM) — Sun, 13 May 2007 11:11:21 +0200

Si ça se trouve, il n'y a aucune raison pour que la quatrième des Variations de la Sonate pour violon et piano KV 481 soit interprétée en soixante-et-onze secondes (1'11").

(En même temps, on le sait très bien, répétait à qui mieux mieux Romuald-Blaise.)

Samuel s'y entend, à nous engluer dans ses filets. (Mixed metaphors are my forte.)

Après plusieurs travaux ardus, il s'était dit qu'il allait poursuivre sur la lancée, ce qui ferait de sa matinée l'une des plus productives. Seulement, voilà, il s'était retrouvé à récurer une vieille friteuse. Pas de lancée qui tienne.

Pierre Le Muet en supervise la reconstruction, pour le compte de Claude Bouthillier, surintendant des finances de Louis XIII.

Pas de lancée qui tienne. Aucune liane que je n'ai tancée. (Vous n'avez rien vu.)

Objet flou derrière

noreply@ (MuMM) — Sat, 12 May 2007 23:33:55 +0200

Sur ce portrait photographique de 1959, Samuel B. a l'air espiègle, les lèvres pincées et son beau regard chavirant. Il semble pétri de cette terrible drôlerie de la vie que l'on sous-estimera toujours, le lisant. Les hautes instances de Trinity College (où il devient, presque cinquante ans plus tard, si difficile d'envoyer des lecteurs, même parmi les étudiants les moins doués) viennent de lui décerner un doctorat honoris causa, et le photographe du quotidien Irish Times le saisit là, posé, lunettes parfaitement rondes, la mèche volontaire mais sans défi. Cet homme est l'homme le plus amusant du monde, et pas l'épuisé de Deleuze, ou que sais-je encore.

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Quand il s'éveilla, il n'était pas question des pamplemousses corses, ni des oranges d'Islande, ni des goyaves de Jersey, ni des melons de l'île de Mull, ni des citrons de Sakhaline, ni des abricots de Madère, mais toujours et encore de la banane sarde (débat), de la banane sarde (débat), de la banane sarde (débat), de la banane sarde (débat), de la banane sarde (débat), de la banane sarde (débat).

C'est à devenir dingue. Quand reviendra-t-il nous hanter, le bas teckel muet ?

Objets pour le culte Slabbinck

noreply@ (MuMM) — Fri, 11 May 2007 22:23:04 +0200

Le titre du texte : ... débat ~~sur la~~ banane sarde ...

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HEURTOIR DE FIN : le traducteur.

Objets de Kuiper (Des)

noreply@ (MuMM) — Fri, 11 May 2007 21:22:00 +0200

Après avoir passé deux journées entières à travailler dans la galerie de son vieil ami, il tombe comme une souche la nuit, et soudain ce matin-là il se réveille en sueur. Il n'a toujours pas rêvé du bas teckel muet ni de la visiteuse inconnue, mais des grappes de mots continuent de le poursuivre, dans ses songes comme à de brefs et furtifs instants de son existence éveillée.

Il s'est réveillé en sueur, et ce dont il avait rêvé, c'était d'une banane sarde. Mieux (ou pire), il regardait, sans pouvoir détacher les yeux de l'écran de télévision, un débat sur l'inflation galopante du prix de la banane sarde. Le mot débat ne cessait de revenir, et bien sûr cette stupide expression "banane sarde".

Le débat était stupide. Il y avait un archevêque vieux jeu, un patron de bowling et une ancienne strip-teaseuse. Quand l'homme se réveilla, il n'eut pas même besoin de se dire qu'il ne poussait certainement pas de bananes en Sardaigne. Il le savait, l'avait su tout le long du rêve interminable. Et d'ailleurs, la question n'était pas là : ni le vieux schnock en soutane, ni le maquereau ni la sous-actrice X de bas de gamme ne se souciaient de la Sardaigne. La banane sarde, dans le débat, n'avait à peu près aucun rapport avec la Sardaigne.

Le débat était stupide, mais, quand l'homme se réveilla, il sut tout de suite qu'il lui fallait rechercher, sur ses étagères encombrées de livres, son exemplaire du Jour du jugement de Salvatore Satta.

Pendant ce temps, le bas teckel muet faisait la sieste dans une balancelle de jardin à motifs floraux verts et orangés brûlés par le soleil. Pendant ce temps, Baclaque rentrait chez lui, essoufflé, balançait son vélo dans un recoin du garage, cherchait frénétiquement un clap de cinéma. Pendant ce temps (l'homme désormais buvait son café à petites gorgées), la viduité devenait un sujet de thèse de philosophie.

En mâchant un croissant, l'homme repensa au débat sur la banane sarde, puis eut une nouvelle illumination épuisante : HEURTOIR DE FIN. Le jour du jugement n'était pas pour aujourd'hui.

Objets de l'énigme

noreply@ (MuMM) — Fri, 11 May 2007 19:20:00 +0200

Bel arciel : tout a toujours déjà été expliqué ici.

(Mais là tout aussi bien.)

Objets du pédalier

noreply@ (MuMM) — Fri, 11 May 2007 18:19:06 +0200

Baclaque pédale comme un dératé, à en perdre haleine. En passant le pont il a extirpé la capote usagée de la poche de son veston et l'a jetée dans l'eau furtivement. Il se répète sans cesse tu bois du kir tu fais du ski c'est un sketch de roman oui oui. Il a balancé la capote usagée par-dessus la balustrade, oui, oui. Baclaque adore le canard à l'orange. Baclaque adore les ferry-boat déglingués. Baclaque adore les bordels où il dépense tout son pognon quand il ne trouve pas des drôlesses à lutiner gratis. D'un geste preste et furtif, oui, oui, oui, il a balancé la capote usagée dans l'eau, tout en continuant de pédaler comme un dératé.

Baclaque adore les chapeaux, qu'il collectionne mais ne porte jamais quand il fait du vélo. Baclaque adore aller voir la mine dépitée des candidats malheureux, le soir des résultats de l'examen national. Baclaque adore se gominer les cheveux, surtout quand il s'apprête à pédaler comme un dératé, qu'il ait ou non un objet à extirper de la poche de son veston (ou de son manteau) et à balancer dans la flotte. Et surtout, Baclaque se contrefout des bas teckels muets. Il se répète sans cesse, maintenant qu'il s'est débarrassé de sa capote usagée, des phrases sans queue ni tête qu'il déverse sans le savoir dans la tête malade de notre héros : j'adore le kirsch persan et je m'appelle Motkick - j'adore jouer au poker dans mon tank, et passer tout mon smic à boire du kirsch.

Il pédale, se contrefout des bas teckels muets.

Objet sablonneux venteux

noreply@ (MuMM) — Thu, 10 May 2007 23:30:00 +0200

Je ne suis pas d'avis d'en ajouter encore et encore à la viduité, plutôt d'évacuer le plein, et délier les langues pour qu'enfin elles se taisent, si vous voyez ce que je veux dire. Si vous voulez ce que je vois, alors je vois des nuages en palimpsestes, des essences rares qui fuient, j'entends le sifflement du cristal sous le ronronnement du lave-vaisselle, je hume le froid de mes avant-bras sous la caresse du bouquet fané, et je goûte mille morts à me pelotonner contre le paillasson. Rien de terrible, finalement, et pas même de quoi épater la galerie.

L'enfant fut conçu un 13 avril, près du fleuve. Sur une plage déserte et chaude. Moment terrible et décisif. Au même instant, Samuel et Jasper discutaient de foirades.

Objet de la trousse (L')

noreply@ (MuMM) — Wed, 09 May 2007 15:15:00 +0200

Triste après-midi de chien, pensa-t-il. Triste folie de fendre l'air sans raison. Le froid comme le chaud sont à couper au couteau. Dans mon aquarelle je me marre.