. - j_allaite_le_nouveau_kant_ii

Gare de Facture (version 317/378)

noreply@ (MuMM) — Thu, 28 Feb 2008 02:00:00 +0100

Ornette brandit les oriflammes, et l’orage tombe en miettes. Le jour soupèse Arcachon. Les promoteurs ont tout salopé ; l’anarchie règne ; seul un quartier a gardé une part de splendeur harmolodique. Les lueurs rougeoyantes sur fond de ciel pluvieux pétrole – à ne pas prendre au tragique. Trouée dans la nuit brune aux paupières lourdes, le seigle s’envole en feuilles d’écume.

Enferme

noreply@ (MuMM) — Tue, 15 Jan 2008 12:00:00 +0100

Des peurs ancestrales – démons chevillés au ventre, noués d’étoffes délicieuses – courir à perdre souffle, dans un désert sans fin – tu l’as bien mérité ! Jamais Immanuel ne se serait ainsi ridiculisé – trouver des spectres sous les graviers, le penne de la serrure fermement tenu du bout de la canne. Le signe = te donne du fil à retordre – pas immérité.

Devises en négatif

noreply@ (MuMM) — Sun, 06 Jan 2008 05:50:00 +0100

Un morime surgi de nulle part ne suscitera pas de romans, pas de virgules, et pas même d’embonpoint traduit le vide du ciel en nuages. S’échiner l’écorce du temps durant n’est pas se fatiguer s’épuiser pour rien. Tant pis pour la sève. On ne pourra même pas se promener entre les vieilles pierres à Vaison-la-Romaine : en m’échinant je trime.

Erbarme dich

noreply@ (MuMM) — Wed, 19 Dec 2007 11:10:00 +0100

Heures passées dans la contemplation muette de l’aurore glacée (et des cormorans déjà hâtifs). Heures dénouées sur le fil du rasoir, sans cri ni sursaut. Heures brisées contre les récifs. Heures déjà mortes, à se frotter aux sueurs d’autres. Heures dont l’envol soudain fut sans saveur, mais qui restent froides, si infiniment froides. J’envie aux nostalgiques leur candeur délicieuse.

Halète (le nouveau)

noreply@ (MuMM) — Tue, 23 Oct 2007 18:44:09 +0200

Josiane Laignaud me vend un lave-linge. C’est son droit. Ce n’est pas son droit, c’est son métier. Enfin, mieux vaut ça que Grégory Solsana et son radar palindromique de mes deux, à me flasher à 54 km/h en zone 50. Josiane me dit « au revoir » après conclusion du marché pour Vedette. Solsana a la tête dans les étoiles. Ratés !

Crevassa dûment (divers 294/352)

noreply@ (MuMM) — Mon, 08 Oct 2007 07:00:00 +0200

Je me faufile en rasant les murs, combine dans les coulisses. Elle s’étouffa dans ce bol. Ce n’est qu’après avoir fait enlever le cadavre que l’inspecteur remarqua la cuillère grasse. J’ai oublié ce que j’ai aboli. Je regarde ces deux enfants qui font l’amour. À l’arrière, je reprends où je m’étais arrêté : on complote dans les coulisses expertement.

Septième neuvaine

noreply@ (MuMM) — Sun, 02 Sep 2007 07:50:42 +0200

Il y a, sur le pare-brises de la Clio garée dans la cour, une buée froide de septembre. Dans l’air de la nuit, la fraîcheur se dit septembre. Chaque cliquetis de talon qui passe dans la rue est maquillé en septembre. Le bleu sombre des soirées, dès le repas fini, a coulé lentement de la palette de septembre. Insistant.

Rue des masques

noreply@ (MuMM) — Wed, 16 May 2007 16:40:00 +0200

Il y avait si longtemps que rues, plaques, places, gouttières, bribes de murs avaient échappé à leurs regards que soudain ils se dirent que ça n'en valait plus la peine, la coupe était pleine, et du coup à quoi bon chercher encore la pierre philosophale sous les noms, les signes, les affiches, aux balcons, sous les mots qu'embrase le vent ?

Mardi gras

noreply@ (MuMM) — Tue, 06 Mar 2007 08:30:00 +0100

Le fleuve coule sous les arches rouges. Un monde de lumière en rêvant s’élève au ciel. Ce sont, ultimes semonces dans la ronde des ténèbres, ces fureurs terribles que je redoute, sous l’orage. Vos griffes qui lacèrent cette chair – et l’écorce des peupliers – frémissent encore du sang versé, près des fontaines anciennes. Sous les arches rouges le fleuve coule.

Ode to Liberty

noreply@ (MuMM) — Wed, 31 Jan 2007 11:00:17 +0100

Ode to Liberty de Shelley : une forme extraordinaire. Nostalgie & éblouissement, en la lisant, avant-hier et de nouveau ce matin. Savoir qu'on ne peut pas écrire ça, car l'époque est au-delà, l'ode est toujours-déjà écrite, et pour tout arranger bien sûr j'en suis incapable. (Mention particulière pour les strophes IV et V, et aussi XI. Pour tout. Pour ça.)