. - onagre_87

Gare de Facture (version 458/547)

noreply@ (MuMM) — Wed, 27 Feb 2008 17:17:00 +0100

[ 20.02.2008., comme tous les textes de cette série ]

Ornette bande ses anches. The Ark : l’arche. On brandit des étendards, l’orage tombe en miettes.

Ailleurs. Le jour se lève sur le port d’Arcachon. Les promoteurs ont tout salopé, bien sûr ; l’anarchie règne dans la station balnéaire ; seuls quelques quartiers – quelques rues – ont gardé une part de leur harmonie.

Voici que les lueurs rougeoyantes sur fond de ciel pluvieux pétrole dorment encore d’un sommeil tardif, à ne pas prendre au tragique. Trouée dans la nuit brune fulgurante aux paupières. Le seigle s’envole en miettes de papier d’écume.

Lire, un pavé (pour aider à la noyade)

noreply@ (MuMM) — Thu, 17 Jan 2008 14:00:43 +0100

# avec 7 liens hypertextuels impersonnels #

Certaine d’avoir conservé, dans son coffre-fort, le souvenir des jours anciens du collège de nonesses, elle avait traversé le très large boulevard sans songer que, sa bottine droite ayant buté contre un pavé descellé, ce simple incident donnerait le signal d’une longue série d’oublis. Elle en fut pour ses frais, la rombière. Ça lui apprend à tergiverser, du plomb dans la cervelle. On ne peut que constater l’envahissement du terrain vague par les marteau-piqueurs de l’amnésie, comme certainement d’autres coffres-forts, en d’autres contrées, en portent les stigmates.

In your hammock

noreply@ (MuMM) — Tue, 04 Dec 2007 04:19:11 +0100

Un jour, on en eut assez de l'avenue des quolibets, du boulevard de la dérision, et, sans même emprunter la ruelle des calembredaines, on prit la tangente, pour d'autres cieux, pensait-on. À l'orée d'une forêt de feuillus se balançait, fermement attaché entre un chêne et un orme, un hamac couleur des siècles, son tressage un peu las mais toujours solide, où je me couchai, pour attendre. Comme rien ne vint, pas même la mort dont je voulais voir le visage, on s'en fut par d'autres sentiers.

....... gubre gon .......

noreply@ (MuMM) — Thu, 22 Nov 2007 15:49:33 +0100

Je m’éloigne en pleurant dans la lugubre gondole. Non, je ne pleure pas ; je suis plus vautré qu’allongé. Le désespoir me serre, et je ne sais même pas si le ciel est noir. Une lueur de douleur perce la trame des ténèbres. Lentement, le corps emporté à la dérive, las, je contemple les clapotis sombres où mon reflet n’apparaît pas. On a frappé trois coups secs dans le désert des forêts, au point de chasser l’ombre de l’eau. Ma vie s’en va dans la lugubre gondole.

Après le déluge

noreply@ (MuMM) — Wed, 17 Oct 2007 09:40:00 +0200

Que de temps passé et que d’eau écoulée depuis que l’on foula ce sol hostile, après des journées de canoë, des heures de marche, des nuits passées à essayer de retrouver toutes les rimes du nom Joan – ce qui ne va pas sans dire –, et dans les ténèbres découvrit cette montagne sculptée, ce temple comme inca, dont jour après jour par familles ou faisceaux d’amis nous gravissons les degrés jusqu’à ne plus savoir le goût de la sueur sur nos mentons, comme à l’époque des canoës.

Versant muscade (versus 407/494)

noreply@ (MuMM) — Mon, 08 Oct 2007 03:00:00 +0200

Dire que tout est parti de mille mauvais caractères… Compote dans les coulisses. J’ai oublié ce que j’ai aboli. Elle s’étouffa. Dans ce jeu de dupes, si je tire les ficelles, on me dira bon pour le service. Ce n’est qu’après avoir fait enlever le cadavre que l’inspecteur remarqua la cuillère grasse. À qui ? Je regarde ces deux enfants qui se roulent des gamelles, avant de sortir un gros paquet de farine. À l’arrière, je reprends où je m’étais arrêté : on glisse dans la compote expertement.

Tout ça au décap’four

noreply@ (MuMM) — Fri, 07 Sep 2007 16:05:34 +0200

Ce sera la dernière fois qu’on boit du rembeng.

Il s’ensuit un dialogue un peu théâtral entre l’épidémie de coqueluche et l’épidémie de roséole, qui se tirent la bourre. (La couverture à soi.) Nettoyer la margelle de la fenêtre au décap’four, mais ça va pas, la tronche ? Enfin, ce qui est fait est fait…

On parle d’appui, pas de margelle.

Le beau temps se barre, ce sont des soliloques pour les mendiants, et au fond du puits même l’eau brune gèle. Tout comme Ophélie, on se couche.

Dans le gris laiteux de l’été

noreply@ (MuMM) — Wed, 04 Jul 2007 05:50:00 +0200

Le jour est gris comme un matin sans café, où l’on a bu deux ou trois tasses de lait froid accompagnées de tartines sans parvenir à s’éveiller. On a préparé la poudre dans le filtre ; l’eau est dans le réservoir haut du percolateur ; mais on ne se résigne pas à enclencher le bouton On. Plusieurs livres sont en souffrance, à l’étage. La douleur donne des coups sous la carapace. Comme l’esprit, vif jusque là, s’est lentement défait de ses chimères, plusieurs textes sont en souffrance.

Relance

noreply@ (MuMM) — Tue, 03 Jul 2007 09:50:00 +0200

C’est compulsif. Oui, c’est surtout très con. Quand on imagine la pile de livres et aussi les fourmillements de textes qui ne demandent qu’à naître… Mais il faut aussi se fourvoyer, parfois, dit la voix de la paresse, ou du divertissement. La fable du fils prodigue, en ces temps de pleurs à ne savoir calmer, tient le choc, prend des coups pour son grade. On n’en finit pas de finir, on s’en fout pas mal de se fourvoyer aussi. Alors la distance est longue encore. Chantier relancé.

Train de nuit

noreply@ (MuMM) — Thu, 29 Mar 2007 09:00:24 +0200

Au sujet des gloses il ne tarit pas d'éloges. Du troisième balcon, avec ses jumelles de théâtre dorées, elle cherche à voir la couleur des sous-vêtements de la danseuse étoile. Près du foyer où luit, d'une incandescence pâle, une bûche presque consumée, tu bois de la tisane. Il travaillait dur, bachotait avant chaque examen, en quelque sorte au galop d'essai. La musique (Out of this World par le quartette de Coltrane) te trotte dans la tête. Voici quelques-unes, mais parmi tant d'autres, des choses que je préfère.