. - sonnets_de_fevrier_et_d_apres

Été étrusque

noreply@ (MuMM) — Thu, 31 May 2007 09:22:20 +0200

Mon âme éraillée criaille. C’est l’été étrusque, criblé de nuages. Errance chrétienne parmi ces hères crevés : du bout du talon, je leur donne trente coups de pied. Pitié !

Sale mort

noreply@ (MuMM) — Wed, 22 Nov 2006 19:40:00 +0100

Des meurtres, des menaces ! Ah, je vois le genre. Un convoi lent s’élance dans la mêlée et remonte l’avenue, même sans élan ni lueur d’espoir. Apparaît une luge, pour me faire mentir.

Dans l’instant, des gueux surgissent de partout, guenilles, ricanements et bons mots. L’enfant les salue, sa luge retenue d’une main, l’affaire dans le sac.

Grand galop

noreply@ (MuMM) — Fri, 15 Sep 2006 15:20:00 +0200

Tziganes effrayés grimpant aux balcons, graisseux comme le fut Tzara, quand le tsar, par le Tokay grisé, ne dort pas gravement, piqué par une tsé-tsé.......

..... vous galopez follement, sans jamais flancher, et dans les prairies où meurent les chiens, vous vous prenez le bec en chialant.

Aurora

noreply@ (MuMM) — Fri, 30 Jun 2006 11:01:15 +0200

Michel Leiris vous hante ; cet homme est là, un livre lu haut. Il hennit, faible leurre.

C'est votre rêve vivant. Que jamais les nuages ne jasent. Dites non.

Luci care, luci belle

noreply@ (MuMM) — Tue, 27 Jun 2006 11:11:43 +0200

Si vos voix vibrent, que ne les entends-je ? Elles s’élèvent vers les nues, noient les flaques de ciel ; la clarinette mime encore la flûte, et vous vous mirez dans la mer entière.

Ombre sage, un navire danse sur les flots, où l’accompagnent les merveilleux stercoraires aux songes enfermés – mais le vent souffle, la houle fait enfler la voile. Ce soir, vous n’aurez pas flétri, roses de mes yeux, songes creux dissonants, vol morne de l’oedicnème criard, et lorsque je descendrai de la vergue, quatre à quatre, des pleurs me tomberont des cils comme des fleurs sous le vent des quolibets.

La houle toujours nous sauve de la cime.

Chatoiements de la kora

noreply@ (MuMM) — Sat, 27 May 2006 17:50:44 +0200

Comme votre kora se déplie en volutes, comme les violes perdues dans les kyrielles ! J’attends un virement, un revirement du khât dûment mâchonné, krill offert aux baleines voisines.

Été saisi d’effroi, combien tu fais d’efforts ! Au moins, chaque plainte qui monte du lac est chatoyante, comme un sourire dure.

Sursauts de la grenouille

noreply@ (MuMM) — Mon, 01 May 2006 10:00:00 +0200

28 avril. 14 h 15.

La haine persiste dans ces regards qui fuient, jusqu’à plus soif. Jamais la fureur ne te laissa perplexe. Les os perclus de douleurs assassines, tu vas jaser en des joutes vaines, violentes ; c’est du temps perdu.

Va te réconcilier avec tes spectres familiers, qui répondront à tes larmes. Mêle tes larmes aux embrassades claires, aux sourires lassés, aux terreurs des portes sans clef.

Obauk

noreply@ (MuMM) — Sun, 30 Apr 2006 10:00:00 +0200

Jeudi 27 avril.

Au cours de ce long, ce lent voyage en Corse, nous vîmes les vertes collines et les nuages qui lutinent. Des bergers le lointain courage, ou des soleils la langueur, rien ne nous retenait, libres de vos farouches regards côtiers.

Point de fuite, et des mois dépensés à toujours déblatérer ! Ailleurs, à Djibouti, chassés par milliers, nous devions dériver. Le tonnerre qui vacille et parsème d’étoiles la route, seulement luit.

Un cœur à l’atelier

noreply@ (MuMM) — Sat, 29 Apr 2006 10:00:00 +0200

Jeudi 27 avril.

Je veux encore écrire quelques sonnets en prose, pour peupler ces carnets, qui, éloignés de moi, dépériraient. Comme j’ai écrit la première phrase sans calcul, j’ai dû choisir les rimes après coup, et même viens de décider de suivre le modèle délié des poètes élisabéthains. Pas de regrets, mais les rimes embrassées contredisent cela. Ce sera donc un sonnet bâtard. (Il trouve son rythme, pourtant.) Bénissons les rosaires, les chapelets des césures.

Vous êtes bien sec ; vos pleurs ne pourront jamais, non, me plaire.

Lacenaire s’avance et dit :

noreply@ (MuMM) — Mon, 24 Apr 2006 21:05:00 +0200

De grâce, écoutez-moi. Les gens de bien me font horreur. Lassé de répondre à leurs avances ludiques, je me suis dérobé aux gueulantes. Les cauteleux me foutent la gerbe, et c’est un long vomissement lactescent qui s’échappe de ma gorge larynx – force pépites de sang qui guettent !

J’ai nom Lacenaire, rien que ça, et j’ai le prestige des césures.

Si je crache à la face du roi, ce n’est pas par paresse, mais comme s’empressent les farceurs, les croquants, les épiciers, les philistins.

(8 avril, à Tours.)