288–Arregui–Orgue

 

    La migraine ne va pas mieux ; à présent ça se porte sur les yeux. Mais enfin j’ai toujours eu la barbe. C’est rasoir mais la distanciation sociale a aussi du bon. Toujours est-il que le mec se recompose cent mètres plus loin, les poches bourrées de caramels mous, brandissant la clé des champs tout en me faisant un pied-de-nez et en riant. Nous voilà guère plus avancés, les débiles amis.

On reconnaîtra que j’ai tenté le coup.

J’ai tenté un truc.

Et s’il galope loin au-devant de nous avec sa foutue clef laissons-le faire. Il n’y qu’un seul sens à cette faribole. De son livre l’auteur nous fait l’horrible obole.

Manque de pot, le mecton va pleins gaz, si ça se trouve il a déjà fait deux étapes, dîné de blanquette de veau un soir et de taboulé végétarien un autre. Reconnaissez que l’astuce vous claque au museau et que le je vous échappe.