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jeudi, 14 septembre 2017

:1:

    Le temps qu'il faut, le temps que ça prend de relancer la machine, et pourtant le bégaiement est toujours là.

Peut-on écrire un texte, non sans une lettre, mais sans un son ? Par exemple, on se priverait du son [ɛ̃]. Pas un lipogramme, un lipophone ?

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mercredi, 13 septembre 2017

:2:

    Au fond, il n'y a pas d'autre passe-temps. Enregistrer sa voix qui lit ou qui déblatère, cela n'a pas grand sens. Si j'étais québécois, la règle tomberait d'elle-même. Et c'est cela qui vaut le coup : elle n'a de sens qu'avec ma voix, par exemple. Tricher, de même — comme Perec a beaucoup triché dans Les revenentes, pas autant dans La disparition —, n'est pas facile avec le recours à une langue étrangère.

La vérification avec CTRL+F, on n'en parle même pas.

Seulement le gueuloir.

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mardi, 12 septembre 2017

:3:

    La rature a horreur du vide.

Toujours le titre, puis le projet, puis l'abandon.

La première idée, c'était de combler rétrospectivement, à partir d'aujourd'hui (16 septembre 2017), toutes les journées où je n'avais rien publié dans ce blog.

Et donc contredire un trait fondamental de tout blog : que le calendrier concorde.

Le calendrier ne concorde plus.

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lundi, 11 septembre 2017

:4:

    En revanche, l'ordre d'apparition des chapitres sur le site correspond à l'ordre d'écriture.

Empilement contrarié.

 

(Cette dernière formule peut sembler maladroite, à la date du 11 septembre.)

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dimanche, 10 septembre 2017

:5:

    Qu'est-ce qu'on s'amuse.

Dites, comme on s'amuse.

Vraiment, on s'amuse.

 

Non ?

Pas vous ?

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samedi, 09 septembre 2017

:6:

    Le son /ɛ̃/ n'est pas le son /œ̃/.

Mais je suggère que tout lecteur attentif qui débusquerait un /ɛ̃/ dans ces pages me le signale. On corrigera.

 

(Si j'écris tout en anglais, la raison même de ce texte s'effondre, mais une manière de tricher à moitié pourrait être de faire appel aux belgicismes, par exemple : la date de publication de ce chapitre 6 m'a rappelé la chanson de Julos Beaucarne, 9.9.99, qui se dit neuf neuf nonante-neuf.)

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vendredi, 08 septembre 2017

:7:

    Comme ce texte est publié sur un blog, et comme la rétropublication forme un effet d'empilement contrarié, j'ai recours à un système de notation permettant de connaître précisément la date et l'heure d'écriture/publication.

Tous les chapitres écrits un même jour seront numérotés de 1 à x, nombre qui sera lui-même encadré d'un même signe de ponctuation (aujourd'hui, 16 septembre : le deux points.)

Chaque chapitre sera publié à l'heure précise du jour d'écriture.

Par exemple, ce chapitre 7 est le septième texte écrit le 16 septembre, à 8 h 49 (voir ci-dessous).

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jeudi, 07 septembre 2017

:8:

    Après, toujours l'éternelle et répétée question : que fourrer dans ce fatras ?

La première partie, composée des chapitres de ce jour, va gentiment dérouler quelques idées de structure, et puis après quoi.

Et puis après : quoi ?

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mercredi, 06 septembre 2017

:9:

    Je lis deux livres en ce moment : Requiem de guerre et Cette chose étrange en moi.

J'écris plusieurs livres en ce moment, mais je n'en écris aucun.

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mardi, 05 septembre 2017

:10:

    Depuis que j'ai créé ce site, il y a onze ans et sept mois, la bannière n'a pas changé d'un iota :

EAU DANGEREUSE À BOIRE

 

La maison vous offre un encart publicitaire :

DÉLICIEUX TRAITEUR

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lundi, 04 septembre 2017

:11:

    Un homme paralysé sur le seuil de sa porte.

 

Il a ouvert le volet roulant électrique qui protège le verre cathédrale qui n'est pas du verre et l'encadrement de bois qui est du PVC.

Ses pieds (chaussés d'espadrilles) sont comme collés au paillasson que le vent de la nuit a séché.

 

Il fixe la rambarde métallique et l'escalier qui a changé de place pendant la nuit.

On ne pense pas assez aux escaliers.

On ne pense pas assez aux paillassons, aux espadrilles, aux haies de troènes, ni même à l'amour.

Tenez-vous bien, à l'amour.

La rature a horreur du vide.

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dimanche, 03 septembre 2017

=1=

    Un texte (même “expérimental”, ou que sais-je) ne peut être un livre de recettes. Et encore, ici, livre de recette. Au singulier.

Circulez, y a nib à voir.

En anglais, nib, c'est le bout de la plume ; le clavier d'ordinateur a effacé toute possibilité de broder quelque chose à partir de ça.

Hier soir (16 septembre, donc), nous avons regardé, en famille, Tour de France, film pas du tout subtil mais porté, comme souvent, par Depardieu.

Pas de concert de Rachid Taha ; il faisait déjà trop froid, en cette mi-septembre, pour aller sur les bords de Loire à dix heures du soir.

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samedi, 02 septembre 2017

=2=

    Mon fils cadet peine, pour sa leçon d'anglais, à apprendre certaines expressions. Le mot bin, désignant la corbeille à papier, est passé tout seul. Dans sa chambre, il écrit maintenant au stylo plume avec une corbeille à papier orange près du bureau.

La corbeille, aussi, a été conservée sur les ordinateurs.

Sur les ordinateurs Apple, dans les années 90, il fallait faire glisser l'icône de la disquette sur l'icône de la corbeille pour éjecter. Un collègue de mon père croyait toujours — on ne saurait lui en vouloir — qu'on foutait en l'air son travail.

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vendredi, 01 septembre 2017

=3=

    Retour à l'homme paralysé sur le seuil de sa porte.

Il a vu un passant ramasser quelques-uns des fruits du cognassier tombés à terre, c'est-à-dire dans la rue ou sur le trottoir.

À terre = sur le bitume.

Déjà qu'il peine à élaguer ces arbres comme il le faudrait, déjà qu'il redoute qu'un passant un jour se plaigne de ce que les branches de ces arbres fruitiers obstruent en partie le passage, il se moque qu'on ramasse les fruits durs, encore verts ou seulement jaune clair mais déjà talés, pourtant.

Ceux qui pensent qu'on peut faire une compote délicieuse ou des fruits au four avec ces petits rochers jaunâtres en seront pour leurs frais.

L'homme semble paralysé.

Les branches d'un des deux cognassiers obstruent en partie le trottoir.

C'est la vie.

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jeudi, 31 août 2017

=4=

    (Parmi les règles qui n'ont pas été énoncées : l'écriture lipophonique ne s'applique pas aux hypertextes. On veut dire par là que toute zone grisée ouvrant, dans le texte, à d'autres textes antérieurs du site, ouvre bien sur un hors-texte que ne régit pas la règle lipophonique.)

contrainte intertexte lien

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mercredi, 30 août 2017

=5=

    Parfois, en voiture, quand il rentre chez lui, l'homme à ce moment paralysé sur le seuil de sa porte essaie de viser pour écraser tel ou tel de ces fruits chus, et y échoue presque systématiquement.

Il va bien falloir qu'il se secoue la couenne et qu'il rentre, sauf s'il se décide à aller chercher le courrier à la boîte.

L'escalier n'a pas bougé. C'était une hallucination.

 

Certains mots raturés non visibles (en blanc (il faut les sélectionner avec la souris pour les faire apparaître)) sont des mots ne respectant pas la règle lipophonique.

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mardi, 29 août 2017

=6=

    Les nèfles ne tombent pas encore ; ce n'est pas encore la saison, bien qu'elles soient à présent bien rondes, dures et presque mûres. L'autre jour, une bourrasque nocturne a arraché une branche, qui gisait ensuite sur le trottoir. Il a fallu la débarder, la déplacer jusqu'à la marelle puis couper les petites branches (lourdes déjà de nombreuses nèfles).

Il a mis à regret toutes les petites branches (feuilles vertes, fruits en pleine forme) dans la benne des déchets verts (elle-même d'un vert pétard), mais, depuis, la branche maîtresse, trop grosse et qu'il n'a pas encore eu le courage d'attaquer à la scie, gît le long de la marelle.

Cela, c'était il y a huit jours, le 9 septembre.

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lundi, 28 août 2017

=7=

    Paralysé sur le seuil = assis face à son écran d'ordinateur.

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dimanche, 27 août 2017

=8=

    Et quand, aux derniers jours du mois d'août, la langue d'herbe pelée le long de la grande dalle de béton s'est trouvée jonchée de ces sortes de prunes d'ente sèches comme des coups de trique, il ne les a pas ramassées pour les jeter à la benne, préférant que fourmis, guêpes et autres peut-être insectes peut-être invisibles s'en délectent, s'y nichent, y trouvent leur demeure, peut-être.

La paralysie ne toucherait alors que la pogne à charrue, pas la pogne à plume.

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samedi, 26 août 2017

=9=

    Ce ne sera pas, décrète-t-il, un roman d'arbres fruitiers.

D'ailleurs, ce n'est pas, ne peut pas être un roman.

Bon débarras.

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vendredi, 25 août 2017

=10=

    Et après... shooter dans un ballon flambant neuf ou dans les fruits durs, quelle différence ?

Comme en Bretagne, il fait beau dix fois dans la journée.

 

Le vent fait onduler les branches aux feuilles d'un vert profond.

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jeudi, 24 août 2017

=11=

    L'agent secret a débarqué dans sa décapotable, est descendue en faisant claquer la portière — comme Jésus descendant de la croix — et a déclaré : ce type est un salaud ! il peut rester comme ça, paralysé ! qu'il crève !

On ne sait pas d'où avait surgi, tout d'un coup, à la faveur d'une élection, cette haine des fonctionnaires, cette conviction que tous ces gens étaient des privilégiés (pas les trois mille familles qui escroquaient 140 milliards au fisc chaque année, non : les fonctionnaires, et en particulier les universitaires — suprêmes feignasses ignorant tout de tout).

De diatribe en diatribe, elle s'était enferrée, enfermée.

Pas possible d'obtenir une quelconque réponse aux objections même les plus évidentes.

La portière claque ; elle, elle vitupère, accuse.

Il reste longtemps confondu, paralysé.

Dans le leurre du seuil.

Que lui faisait de recevoir tant de messages confirmant qu'il avait raison, que tout cela cachait autre chose.

L'agent secret avait filé en Suisse, par montagnes russes, une farandole. Et lui, paralysé, était resté la tête dans de faibles fariboles.

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mercredi, 23 août 2017

=12=

    Les branches continuent de ployer sous les fruits.

Ou, métaphore plus habituelle: de l'eau coule sous les ponts.

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mardi, 22 août 2017

;1;

    Dans quelque temps, on ne saura plus trop où on en est.

De l'eau coule toujours sous les ponts. Sous le pont, à cette pile-là, que je vois là avec précision, on n'a pas pu lancer de fruits, ni songer à la paralysie.

Tout était clair.

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lundi, 21 août 2017

;2;

    Une trace microscopique sur l'écran, et j'ai cru à une cédille superflue au c de lancer.

05:36 Publié dans La rature a horreur du vide | Lien permanent | Commentaires (0)

dimanche, 20 août 2017

;3;

    Une objection que je comprendrais : avec ces publications rétrospectives, les longues périodes où le site est resté en jachère, plutôt qu'en friche, disparaissent.

C'est du révisionnisme !

Pas vraiment, me semble-t-il, vu que toute journée — toute série de journées — où l'œil découvrira un ou plusieurs textes de cette rubrique créée le 16 septembre et que je poursuis tôt le 18, sera manifestement du blanc rempli, une journée de jachère maladroitement barbouillée ou hâtivement ravaudée.

Tout à fait le beurre, l'argent du beurre, le cul de la crémière.

surlendemain matin

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samedi, 19 août 2017

;4;

    Le débarras, que d'aucunes nomment cafoutche.

Dans cette maison, il n'y en a pas.

Pas de débarras, c'est-à-dire : ni cagibi ni cellier. 

Rien au rez-de-chaussée (terme impropre, puisque la cuisine surplombe la rue de deux bons mètres).

Bon débarras, oui.

Mais où ?

Est-ce l'atelier, au sous-sol, ou, qui sait la buanderie ?

Tant de textes à peine ébauchés ; on en pleurerait.

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vendredi, 18 août 2017

;5;

    Il faut le dire, l'homme a quitté le perron, le seuil de la porte d'entrée. Gratter le résidu collé sur l'écran qu'il avait d'abord pris pour une cédille, donc pour une coquille, l'a ramené à la vie.

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