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    L'agent secret a débarqué dans sa décapotable, est descendue en faisant claquer la portière — comme Jésus descendant de la croix — et a déclaré : ce type est un salaud ! il peut rester comme ça, paralysé ! qu'il crève !

On ne sait pas d'où avait surgi, tout d'un coup, à la faveur d'une élection, cette haine des fonctionnaires, cette conviction que tous ces gens étaient des privilégiés (pas les trois mille familles qui escroquaient 140 milliards au fisc chaque année, non : les fonctionnaires, et en particulier les universitaires — suprêmes feignasses ignorant tout de tout).

De diatribe en diatribe, elle s'était enferrée, enfermée.

Pas possible d'obtenir une quelconque réponse aux objections même les plus évidentes.

La portière claque ; elle, elle vitupère, accuse.

Il reste longtemps confondu, paralysé.

Dans le leurre du seuil.

Que lui faisait de recevoir tant de messages confirmant qu'il avait raison, que tout cela cachait autre chose.

L'agent secret avait filé en Suisse, par montagnes russes, une farandole. Et lui, paralysé, était resté la tête dans de faibles fariboles.