Pré-hivernal (salle 302)

    En décembre, c'est la grisaille.

On travaille, vaille que vaille.

            On tressaille

De ce ciel qui s'abat sur nous.

 

Grise saison aux fiançailles

Des feuilles brunes et des failles,

      Le soleil sous un burnous.

Même aux assauts de la douceur,

Les yeux restent sourds, et les fous

En sont à nier la mitraille.

 

Mais c'est ainsi, que voulez-vous:

Malgré tintements et sonnailles,

           On se dévoue

      Pour guetter quelque âme sœur

Et attendre avec elle, sous

La neige, le chant des coucous.

 

           Bientôt, ça caille.

La grippe, le rhume – on rouscaille!

Noël se fête à la mouscaille :

Rome, Tunis, baie de Biscaye.

 

Seuls les flocons ont des froufrous,

Et hibernent les loups-garous

Lunatiques, vaille que vaille.