@9

17 juillet 2015

 

pas passé le seuil de la porte

on est ici pour rien au monde

teints de safran de Trébizonde

et peinturlurés de la sorte

 

mais la porte se dévergonde

crissant sur le gond comme morte

manque de veine et pas d'aorte

hallucinant îles la Sonde

 

à tout ce farouche voyage

de ne rien être et même aimé

clignement sourd de la paupière

 

la route est longue à la lumière

aiguë d'un lumignon cramé

dont la vie n'était qu'un maillage