IV, nonante-cinq

    au comble de la joie,

trouver la mort qui rôde dans les décombres

 

laquelle de nos morts

ici-bas pêle-mêle

tombe sur l’abat-jour

comme un torrent sur le monde ?

 

un poème entortillé

ne te sauvera pas, pauvre bougre, de

tes angoisses et de la haine