16–De Luca–Clavecin

 

    Le soir est tombé, la nuit tomba. Vos respirations n’avaient plus d’écho, dans le furètement interminable des chiens, sous la lune immense qui éclairait le parking du garage et les mégots, les canettes cabossées qu’on ramasse tous les dix ou trente mètres.

L’obscurité n’était pas à même de vous envelopper car il y avait toujours un lampadaire, un éclair de lune, des phares de voiture, dans cette banlieue vague où ramasser des mégots pour les flanquer à la benne était une occupation comme une autre, en attendant l’effondrement.

Savez-vous que j’avais sué sang et eau, savez-vous que j’avais pleuré, mais que l’angoisse sous la lune immense avait fini par refluer, perdue dans un recoin de la mémoire ?

Vous ne le savez pas, vous ne l’avez pas su. La nuit s’est rabattue comme une poignée de terre géante puis comme un couvercle de pierre.