Fin de pratique

    Les abeilles sont déjà à l'oeuvre dans les troènes, dont elles adorent le bouquet comme j'en aime le parfum. Un bourdon tourne autour de moi. C'est le comble ! Ratiboiser des étagères pour les faire tenir sous un toit en pente, dans un coin balayable, c'est un peu risqué. Le vieux cracha son mégot par terre, l'air de rien. Il y avait quelque morgue dans le geste de cette dame... Elle coupait les cheveux en quatre, c'est sûr. Moi, je lui demandais, non, j'exigeais d'elle qu'elle arrête de battre la campagne. Tant de ponts d'où se jeter, tant de tertres, tant de macchabées dans leurs chambres froides. Ce texte, j'y ai mis le plus grand soin. Elle faisait fi de mes exigences, n'exhibait que ses sottes quenottes.