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jeudi, 29 novembre 2012

Pour quel livre de cendres

    Toujours encore alors ce sera le matin  au petit matin  réveillé par le vacarme  vrombissements du chauffage  qu'on aura le temps  curieusement  de pondre quelques lignes pour ne pas laisser s'étioler, dans le gris étoilé, ces carnets d'infortune. Et pas la patience, ni les moyens techniques, pour s'assurer que l'on est parvenu à 87 mots. Il suffirait d'un Christ — déroulé à la façon d'un torrent, d'un serpentin — sur la page pour que les pages reprennent — encore  leur pesante légèreté — tiens, voilà un oxymore. On est lassé des oxymores.

06:03 Publié dans Onagre 87 | Lien permanent | Commentaires (0)

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