Hommage bifide à Paris

    Je n’y suis, ces jours-ci pour personne ; trois jours parisiens qui feront fureur. Le prêtre se vêt d’une chasuble jaune.

Comme sous le rugueux pinceau d’un peintre campagnard, formé juste à l’exploitation de filons juteux, je commets l’irréparable outrage : parjure.

 

Voilà toutes vos raisons, Lutèce ! C’est bien malin, vraiment, cet acharnement à se persuader de ton infinie majesté, ville lumière… Enfin, nous serons quittes, certainement, pour une offrande aux dieux.

 

[Sonnet écrit ce jeudi 9 mars, en prévision d’un séjour et de quelque éloignement du clavier.]