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dimanche, 06 janvier 2008

Devises en négatif

Un morime surgi de nulle part ne suscitera pas de romans, pas de virgules, et pas même d’embonpoint traduit le vide du ciel en nuages. S’échiner l’écorce du temps durant n’est pas se fatiguer s’épuiser pour rien. Tant pis pour la sève. On ne pourra même pas se promener entre les vieilles pierres à Vaison-la-Romaine : en m’échinant je trime.

05:50 Publié dans J'allaite le nouveau Kant, II | Lien permanent | Commentaires (0)

samedi, 05 janvier 2008

Blute nur, du liebes Herz

Dans le bleu des yeux, dans le bleu des lacs

Dans la balayure

Insensible aux remords

Insensible aux marées

Comme avant, mieux qu’avant, comme autrefois perdu

Tout comme autrefois retrouvé

Dans le bleu des pierres, dans le bleu furieux des paupières

Dans la brisure des eaux

Dans la brisure des vagues

Insensibles d’être d’écume

Insensibles d’être froides

Insensibles d’avoir aimé

Comme à chaud, comme à brûler

Tout comme autrefois embrasé

Dans le bleu des collines et dans le bleu des prés

À fond perdu

De courir

Dans le bleu des prés

Dans le bleu des yeux.

20:55 Publié dans MUS | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : Poésie, Musique

Courants furtifs

[ 3 janvier ]

Il y a encore dix ans, le long de cinquante kilomètres de routes de campagne, il était exceptionnel de voir ne serait-ce qu’un cheval ; aujourd’hui, l’exception est devenue la norme, et même la banalité. Aujourd’hui, aussi, des dizaines de milliers de lecteurs – guidés par des libraires inertes et des journalistes ineptes – peuvent porter aux nues un petit récit minable cousu de clichés, de maladresses et de fautes de grammaire qui ne sont jamais des effets de style : Le canapé rouge de Michèle Lesbre – une sombre merde. It’d be so fine to go with the flow, yet I can’t.

15:50 Publié dans 410/500 | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : Ligérienne, Littérature

Aner, quoi devenu ?

De temps à autre, si la tradition des relectures s’estompe, le libraire du cours de la Somme sent l’ennui l’envahir, de sorte qu’entre les piles de livres de poche jaunis, pour peu qu’il voie arriver ce jeune couple qui lui achète toujours des recueils de poètes symbolistes ou des essais littéraires, il sourit – l’aubergine violacée de son tarin humant quelques fibrilles gazeuses de vieux tabac, parmi les almanachs dans la jonchée, comme autant de cercueils – aux anges.

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Tandis que je recopie ces lignes écrites avant-hier, lambeaux de souvenir que la phrase méandreuse tente de rendre moins efflanqués, la pluie tombe drue sur Tours, cinq heures du matin, sans moyen de survie autre que les yeux brûlés et le café.

10:45 Publié dans Soixante dix-sept miniatures | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : Poésie, écriture