Où est passé Kotik Letaïev ?

    Suite à cette conversation, l'autre jour, avec Éric – il ne sait pas s'il pourrait relire Moby Dick, qu'il porte au plus haut, et, de mon côté, je doute de pouvoir relire intégralement Les Misérables comme à douze ans, ou les Dickens que j'aime, comme à vingt – je me rappelle ne pas avoir réussi à continuer de lire Nostromo, une fois arrivé à Pietermaritzburg (or, pourrais-je relire, à cette aune, Lord Jim ou The Secret Agent? ), mais note qu'en revanche j'ai envie de relire Sarraute, et, relisant en ce moment deux chapitres de la thèse d'une amie, je voudrais reprendre les grandes proses de Breton. Lisant Calcutta, le dernier Chaudhuri, et Ma tête de l'autre (Sylvie Taussig m'évoque un hybride subtil de Kotik Letaïev (tiens... tiens... que je ne retrouve pas sur mes étagères!!!), de Kafka et de Virginia Woolf), je conçois aussi tout ce qu'il reste à arpenter (traverser ? jalonner ?).