22 mars 2136

    Comme la science avait progressé jusqu'à permettre de retarder beaucoup la mort, mais non tout à fait la vieillesse, ce jour-là, mourut, à l'âge palindromique de 161 ans, un écrivain atrocement ridé, qui avait publié trois cent trente neuf livres de son vivant, sans compter les innombrables textes posthumes, bribes trouvées de ci de là, qui furent rassemblés par ses fidèles dans un énorme recueil impossible même à feuilleter, et qui s'appelait Mascarade.

 

[Bonus évanescent.]