Au cinquième jour

    Nous savons que les vendredis

– Jours qu’en versifiant je maudis –

Peuvent ne valoir qu’un radis

Et, parfois même, pas la fane.

 

Les poètes, peu étourdis,

Même en comptant quatre jeudis

Et même experts de la chicane,

N’ont pas le droit, de la semaine,

D’allonger sur leur ottomane

Chacun des six qui rime en –dis.

 

On ferait tâter la tatane

À qui, du fond de son taudis

Ou, pis encore, de sa savane,

S’aviserait, sans Melpomène,

D’égrener ce collier profane

De journées au décompte insane.

 

C’est dans la fièvre des midis

Que, fuyant le salmigondis

De plats poissonneux et ourdis

Par des femmes en bigoudis,

 

Je célèbre, mégalomane

Et plutôt Leffe que tisane,

L’aise anodin des vendredis.