Dans du son

    Monde froissé, bizarre. Cieux dépliés, gris et jaunes, ouverts comme un son de saxophone. Don du sang à tous les coins de rue. Ce n'est pas l'heure encore de la soupe populaire, alors marchent les guenilles.

Don du sang, toutes les artères.

Don du sang prohibé aux anciens d'Albion, pas de veine.

J'aperçois, dans le loin, la fourgonnette du don du sang.

Et une chanson de Lorie.