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dimanche, 11 mai 2014

(la fosse)

    Tout de même, le porc-épic était bien planqué

(pas au premier passage, tu exagères),

l’un, celui du fond, était planqué dans son gîte en parpaings, dos tourné, piquants au repos, et l’autre

(celui de devant)

s’affairait museau en avant, mais à l’intérieur de son gîte toutefois, de sorte d’ailleurs que quand nous sommes repassés il avait fini par adopter la même position que son comparse

(enclos séparés, sont-ce deux mâles ?)

et l’on n’a pu manquer de se dire qu’il avait bien fallu qu’il sorte à un moment donné du gîte car jamais il n’aurait la place de se retourner sans en sortir, mais enfin

(oui, tout ça pour ça)

ils étaient planqués, on ne les a pas vus, c’était la sieste

(ou la pluie ?)

ou la pluie, dans la fosse aux ours les deux porcs-épics dormaient, ou s’étaient planqués, tandis que les tortues hargneuses, presque invisibles sur leur rocher

(dans la fosse aux ours)

prenaient non le soleil mais la pluie

(quelle idée de sortir promener en un tel mai

(un mai de giboulées))

sur leur carapace, l’une, en particulier, massive, trapue, hideuse

(« sa tête comme une biroute de cheval »)

ce qui a suscité un commentaire d’une vulgarité

(allons, dis-le : « sa tête comme une biroute de cheval »)

sans charme, pure gauloiserie sans esprit, une remarque qui se voulait drôle et ne l’était pas

(ben tiens…)

mais se voulait aussi descriptive et ne l’était pas davantage, le mot gras lancé pour le plaisir de dire une imbécilité, une obscénité, pour le plaisir de parler mal

(salement)

de dire des saletés, un ami à moi qui venait de Suisse disait des cochoncetés

(ah oui, des cochoncetés)

et tu n’avais jamais entendu ça, n’est-ce pas, tout le monde dans ton entourage employait le mot cochonneries

(des cochoncetés)

mais enfin il me semble que ce terme-là

(des cochoncetés)

tu ne l’as entendu employer que pour qualifier des maladresses, des saletés, quelqu’un qui salissait, renversait de la colle sur un bureau, ou laissait tomber des pelures

(des épluchures ?)

de crayon à papier

(de crayon de bois

(ainsi disent-ils par ici, disent-ils aussi des cochoncetés, je ne crois pas))

mais pas pour désigner des grossièretés, des propos lestes, en-dessous de la ceinture

(des cochoncetés)

ce que cochonnerie peut tout à fait signifier, signaler, de sorte qu’une expression telle que « faire des cochonneries » est tout à fait ambiguë, dépend du contexte

(et pas des cochoncetés ?)

toujours est-il que cette remarque leste, sale, grivoise, grossière, vulgaire

(dirimante ?

(la dame de l’Opus Dei aurait dit dirimante))

n’eut rien de drôle, n’avait rien de véridique non plus, la tête des tortues hargneuses

(ah, tu y viens)

ne ressemblant en rien

(ben tiens…)

à ce que le mot gras suggérait

(suggérait ?)

non, pas suggérait, désignait outrancièrement, dans des termes d’une vilenie

(des termes dirimants, des cochoncetés peut-être)

d’une laideur, plus laids, bien plus laids que ces pauvres tortues, certes pas très jolies mais dignes, loin de toute cette soupasse

(te rends-tu compte de ce que tu dis ?)

mais enfin ces mots n’avaient pas lieu d’être, ils n’avaient pas lieu d’être prononcés, même pour noyer l’ennui, troubler la torpeur de ce mai à giboulées frisquet, la déception de ne pas voir s’affairer les porcs-épics dans la fosse aux ours, même pour

(dis voir)

tromper quelques instants les affres de la digestion ou tenter maladroitement, ce que l’on pût pardonner, de décrire ces pauvres tortues collées à leur rocher, et dont la tête

(« comme une biroute de cheval »)

dépasse largement de la carapace, tandis que les porcs-épics

(cachés, c’est la pluie)

tapis dans leur gîte ne s’affairent pas comiquement

(des cochoncetés)

dans leur enclos sale, ancienne fosse aux ours, en béton, maquillée d’épluchures et de déjections

(des cochoncetés)

mais moins toutefois que la fermette où le cochon vietnamien

(Auguste)

couinait et ronflotait lorsque le faux beau gosse lui flattait la couenne

(tout ça pour se faire mousser

(le faux beau gosse))

comme si c’était un exploit de flatter la couenne velue et noirâtre d’un cochon qui trottine au ras du sol

(un cochon vietnamien)

parmi les fientes des poules, les crottes de chèvres et la merdouille plus ou moins délavée par la pluie qui sert de sol à cette fermette

(des cochoncetés)

sans tambour ni trompette, ce que l’on pourrait écrire

(si tu ne me le dictais pas à haute voix)

au crayon à papier

(au crayon de bois).

22:44 Publié dans I | Lien permanent | Commentaires (0)

samedi, 10 mai 2014

... le tout du crapau ....

« Semblablement nos Toüoupinambaoults ont certains gros crapaux, lesquels Boucanez avec la peau, les tripes et les boyaux leur servent de nourriture. Partant attendu que nos medecins enseignent, et que chacun tient aussi par deçà, que la chair, sang et generalement le tout du crapau est mortel, sans que je dise autre chose de ceux de ceste terre du Bresil, que ce que j’en vien de toucher, le lecteur pourra de là aisément recueillir, qu’à cause de la temperature du pays (ou peut-estre pour autre raison que j’ignore) ils ne sont vilains, venimeux ni dangereux comme les nostres. »

(Jean de Lery)

22:46 Publié dans Droit de cité | Lien permanent | Commentaires (0)

vendredi, 09 mai 2014

(l'escarcelle)

    Ce midi en allant chercher le courrier dans la boîte à lettres

(déglinguée

(non, pas déglinguée : rouillée et un peu bringuebalante))

sur le seuil un de ces petits escargots tricolores

(jaune, orange, crème)

comme je n’en ai vu qu’en Touraine,

la tête sortie, j’aurais pu l’écraser par inadvertance, la tête sortie alors que le béton du perron sec, avançant vers où, sa coquille tricolore

(j’ai écrit jaune, orange, crème mais c’est par facilité

(le jaune crémeux, l’orange très clair pastel, le crème plutôt blanc laiteux))

ce midi en allant chercher le courrier je n’ai donc pas écrasé l’escargot, sa tête sortie, rampant, avançant vers où, je ne savais, j’allais chercher le courrier

(la tête sortie)

après avoir remarqué ce matin en emmenant mon plus jeune fils à l’école primaire qu’à chaque fois que je voyais un bus numéro 17

(17 SANTE ALLIANCE)

à chaque fois depuis la renumérotation des bus

(septembre, je dirais, ou fin août)

à chaque fois depuis que son nombre 17 et son terminus SANTE ALLIANCE

(fin août, la reprise, l’inauguration du tramway)

à chaque fois je suis perturbé

(pas consciemment, ce n’est que ce matin que j’en ai pris conscience)

par l’absence d’accent, et je lis, non pas SANTE ALLIANCE, mais

(mon cerveau ajoutant spontanément un I)

17 SAINTE ALLIANCE, ce qui serait assez pour qu’un chrétien fervent décide de jouer le 17 à la roulette, ou de choisir, à la loterie européenne, les numéros 1, 7 , 17, 34 et 71

(sauf que 50 numéros seulement à la loterie européenne)

et donc mon cerveau depuis des mois ajoute un I qui n’y est pas, et je ne m’aperçois

(ne m’apercevais)

de rien, mon cerveau ajoutait un I, et je lisais sans m’offusquer non plus de cette curieuse bondieuserie illocalisée

(SAINTE ALLIANCE)

ne m’apercevant de rien je poursuivais mon chemin, persuadé d’avoir croisé un bus 17 SAINTE ALLIANCE

(alors que 17 SANTE ALLIANCE)

et poursuivant mon chemin dans un espace christianisé

(allant vers où, avançant

(la tête sortie))

comme l’escargot tricolore de ce midi, ou comme la calèche de ce matin

(mercredi et ce matin j’ai vu passer la calèche en ville)

dont les chevaux laissent du crottin, place du Grand-Marché un éboueur ramenait une benne vide en évitant soigneusement de marcher dans le crottin, la calèche reprenant du service

(c’est le printemps)

et les escargots sortant de tous les coins du jardin

(c’est la pluie)

allant vers où, peut-être jouent-ils le 17 à la roulette,

la roulette des hermaphrodites

(allez savoir)

leur coquille de trois couleurs difficiles à définir

(jaune, orange, crème ?)

intacte malgré le pas de celui qui descend chercher le courrier dans la boîte à lettres rouillée, et leur corps laissant une trace baveuse presque invisible

(17 SANTE ALLIANCE)

sur le béton pourtant sec du perron, trace invisible que n’évite pas l’éboueur

(le crottin n’est pas la bave)

place du Grand-Marché, où fleurissent bennes et boîtes à lettres, quand passe la calèche

(et le reste du temps aussi).

11:48 Publié dans I | Lien permanent | Commentaires (0)

jeudi, 08 mai 2014

Moins que bien

    Vous n'ignorez plus rien

quand la vie passe à l'offensive.

Une posture lascive

à décourager les vauriens ?

 

Votre désespoir terrien

planqué au fin fond du Soubestre

sur la croûte terrestre... --

Le moins que rien est moins que bien.

 

La soirée a fait flic,

Il fallait faire bref.

Il n'y a pas eu de déclic,

 

ou pour rien, non, pour pas grand chose.

Passé le gué, franchi le bief,

vous m'avez envoyé sur la rose.

 

06:56 Publié dans Sonnets de juin et d'après | Lien permanent | Commentaires (0)

mardi, 06 mai 2014

Mauvaise palissade

    J'alterne les impairs et les succès. [Dans le sonnet, aussi, l'alternance bancale.]

Pour moi-même je suis une énigme, la source confuse d'un désespoir amusé.

Va-t-il falloir que la tentation frustrante du journal vienne encore relancer, ici, la fontaine aux paragraphes. Plus rien, ici, de dangereux à boire. Aujourd'hui, par exemple, est propre aux petits pièges, aux moments de flou. Et pourtant je n'en ferai rien.

Tu as des tiroirs, des cartons, des malles.

Et il n'en fait tire rien, cependant.

07:39 Publié dans Ex abrupto | Lien permanent | Commentaires (0)