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mardi, 20 mars 2007
Frêle grêle
Par sept degrés il grêle. L'aigrette d'hier matin, ni le héron, n'était plus là, près des piles du pont Wilson. Il grêlait.
15:55 Publié dans Minimalistes | Lien permanent | Commentaires (4) | Tags : Poésie, Ligérienne