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dimanche, 25 mars 2007
11:11 et alia, le retour
L’hébergeur de blogs s’est enfin décidé à réactiver la fonction de publication à la minute près, ce qui relance la rubrique des Hystéries historiées.
15:52 Publié dans Fièvre de nombres | Lien permanent | Commentaires (4)
Brocolis à la lune
Les brocolis sont dans la cocotte. Avec on pourrait manger des pieds paquets (tant va la cruche à l’eau (en relisant Nana)). À la belote tu joues comme un gros naze. À douze ans je connaissais par cœur l’acte I de Cyrano. Il prend toute cette histoire d’usurpation d’identité très au sérieux. Tu joues comme un pied dès que c’est aux cartes. Elle n’avait pas voulu qu’on empêche son hamster de s’empiffrer. Après quelque temps, on décida de remplacer la lampe de chevet par une lampe d’architecte. Les plaques et tout ce qui est marbrerie, c’est ça qui pue la mort, me disais-je en descendant acheter les croissants et en passant devant la maison Cavey puis la maison Tourtault. Toi tu rêvassais à la lune.
12:21 Publié dans Dimanche pleurera | Lien permanent | Commentaires (2) | Tags : Littérature, écriture, Poésie
Piste cyclable
04:45 Publié dans Xénides | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : Photographie, écriture
samedi, 24 mars 2007
Tap tap
Blasé, je chevauchais dans Bordeaux, mais mon visage, pâle à ronger son frein, à galoper le fer aux mâchoires, se dissolvait. Un cauchemar...
Je me mets à tirer ma valise par sa poignée latérale et le vacarme des roulettes sur le trottoir inégal me paraît propre à réveiller la rue entière mais les façades fuligineuses restent mortes. J’ai chaussé mes bottines à talons hauts pour le voyage. Elles émettent sur le béton ce type de claquements qui annonce le crime. Ce tap-tap si féminin, si tentant. J’avance aussi vite que je le peux, la poitrine oppressée. Mais, alors, le martèlement précipité de mes talons dénonce ma peur et, du coup, l’accentue. (Marie Ndiaye. Mon cœur à l’étroit. Paris : Gallimard, 2007, p. 191)
... de mort n'arrive jamais seul.
23:00 Publié dans Droit de cité | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : Littérature, écriture
Alliance
C'est en mars 1434, à Strasbourg, que Johannes Gensfleisch, surnommé Gutenberg, met au point un procédé de reproduction mécanique fondé sur la fabrication de caractères mobiles et réutilisables. Il s'est associé avec des orfèvres et tous allient leur connaissance des métaux afin de mettre au point un alliage pour fondre les caractères.
[Source : Amicale Généalogie]
18:00 Publié dans Hystéries historiées | Lien permanent | Commentaires (1)
La Sorcière Célèbes
Le soleil a fini par se cacher, le vent frisquet par se lever. Je vois la figurine de Louis XIV, en plasticine. Nagui a une fâcheuse tendance à inviter tout le temps les mêmes tocards. Ce doit être au loto qu'on lance carton plein. Je ne goûte guère la poésie de Lord Alfred Tennyson. Quand l'extraterrestre poilu devient rouge de colère, zapper d'urgence. Pour Edvard Munch, dont l'on vient de retrouver une gravure volée, le rouge était plus qu'une couleur. Le cri que tu pousses ne réveillera personne. Laurent Evrard a trouvé presque aussitôt le volume d'essais de Mongo Beti que j'avais cherché en vain pendant plusieurs minutes dans la librairie. En vingt minutes, on a trouvé le temps d'ironiser sur les critiques qui ont écrit qu'Un roman russe était "le meilleur livre d'Emmanuel Carrère". Ce n'est pas à la roulette qu'on s'écrie carton plein. Quel petit vélo à guidon chromé au fond de la cour. Faire un roman seulement à partir de cartes postales et de chromos, je ne pourrais pas. Mais à quel jeu de cartes enfin peut-on s'écrier carton plein ? Bourré comme un coing, plein comme une outre, blindé comme le Clémenceau, il s'avançait vers moi en titubant. Des textes de De Quincey, le plus célèbre est aussi le moins bon. L'éléphant de Max Ernst s'avance aussi vers moi, peut-être suis-je ivre aussi. Face à la librairie Le Livre, le Monstre diminue, jour après jour.
14:34 Publié dans Dimanche pleurera | Lien permanent | Commentaires (3) | Tags : Littérature, Poésie, écriture, Ligérienne
jeudi, 22 mars 2007
Il est retrouvé
Edvard Munch. Mot Skogen II.
12:30 Publié dans Brille de mille yeux | Lien permanent | Commentaires (3) | Tags : Art
mardi, 20 mars 2007
Frêle grêle
Par sept degrés il grêle. L'aigrette d'hier matin, ni le héron, n'était plus là, près des piles du pont Wilson. Il grêlait.
15:55 Publié dans Minimalistes | Lien permanent | Commentaires (4) | Tags : Poésie, Ligérienne