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mercredi, 01 janvier 2020

2–Ross–Clavecin

 

    Il pleut, il pleuviote, temps grisouillard, tristounet, de quoi ne pas se débarrasser de son humeur grise, triste. Pourtant la main bondit sur le clavier, allègre. On embarque pour un voyage en nacelle, à simplement observer les tourterelles. Pourquoi faudrait-il que quiconque le sache, vous admire d’en bas ?

Le vent cessa tout à fait

Et la chaise gît renversée sur le ciment gris.

 

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