mercredi, 01 janvier 2020
2–Ross–Clavecin
Il pleut, il pleuviote, temps grisouillard, tristounet, de quoi ne pas se débarrasser de son humeur grise, triste. Pourtant la main bondit sur le clavier, allègre. On embarque pour un voyage en nacelle, à simplement observer les tourterelles. Pourquoi faudrait-il que quiconque le sache, vous admire d’en bas ?
Le vent cessa tout à fait
Et la chaise gît renversée sur le ciment gris.
15:34 Publié dans lactations : déSastre | Lien permanent | Commentaires (0)
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