212–Aubin–Clavecin

 

    Clavier où je cherche un horizon, où je me triture. On n’a pas vu la fin de ce long chemin, à moins que je ne clabote à m’en époumoner en ce printemps singulier. Naïf. Faudrait que je finisse ces 555 textes sans trop tarder, pour en faire mon opus posthume. Il paraît que parler des malheurs ne les fait pas advenir. N’empêche que la superstition a de beaux jours devant elle, d’autant que les mêmes abrutis qui gueulent après toute la misère du monde et n’auraient pas un regard pour les réfugiés ni une pensée pour ces gens qui fuient guerres et atrocités se ruent pour dévaliser les rayonnages et provoquer une pénurie de papier toilette. Sans commentaire.

Connards. Ordures. N’y a-t-il pas d’autre mot, moins ordurier justement ? Faquins, vous plaisantez : fumiers. Intempérance du verbe quand le réel n’est pas tiède. Nuisibles. Salauds.