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lundi, 13 janvier 2025
IV, treize
le sang dans le soleil
meurt de s’être glacé
à ma main qui agrippe
chaque mot que tu profères
enfin il ne pleut plus,
un beau ciel délavé
sec de mille rodomontades
passe en rêvant
sur tes paroles
17:07 Publié dans Infortunés védiques | Lien permanent | Commentaires (0)