“La perfezione di un spirito sottile”

 Tout n'est pas rose. Il y a vingt-sept mois, les arbres dénudés ne faisaient pas les malins. Maintenant, veulent croire enfin à un nouveau printemps.

Silhouette des rêves, cheveux de bois de la mémoire, maudit manège à l'emporte-pièce.