263–Baranowska–Piano

 

     Accoutré, fringué comme l’as de pique, sur son treize ou son tiers, le voilà réduit à rien, c’est le temps de la décrépitude, dans sa maison rhabillée de neuf le type décrépit se rappelle un mur décrépi propice à l’imaginaire. Où l’on vient de lire la phrase la plus compliquée du livre. Ah ça dépend pour qui. On est un con. One is a cone. Et de la décrépitude à déguerpir il n’y a qu’un — bond, un saut de renarde affairée à retrouver le terrain vague dans lequel elle pourra sauter à pattes jointes sur le campagnol imprudent.