VMR, 13

    Cette mauvaise nuit brève (rhume derechef et adrénaline pongiste) m’a vu la finir le poing droit refermé sur un mouchoir – lequel ? on n’en a plus guère cure – recroquevillé ou étiré ou vautré sur le sofa du petit salon, à l’étage.

Le veuf tenait son mouchoir dans son poing, mais vu que les esprits s’échauffaient en parlant de la manière dont la Royal Navy allait à vau-l’eau – ou surnageait à peine – depuis que l'Amirauté avait ouvert une formation d’artillerie sur un navire de Portsmouth, il ne s’en servait que pour s'éponger le front.

(Une phrase d’Israel Zangwill.)