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samedi, 27 janvier 2018
152.4
levé avec mal à la glotte, il y avait longtemps, levé surtout en insomnie, pas assez dormi, de sorte
qu’après avoir regardé mes messages et répondu aux mails pros je repêche un bout de papier dans le bac
à recyclage afin d’y jeter des notes sur Impatience que je viens de finir (oui ce matin calé dans
le fauteuil Régence (défoncé)) et j’allume l’ordinateur, y trouve le nouveau Service de presse publié il y a moins
d’une demi-heure, et donc avec la glotte et la nuque dolentes je pianote en écoutant (ou j’écoute en pianotant
(hier je m’interrogeai sous le soleil rue Bretonneau : est-ce qu’on mange en marchant, est-ce qu’on marche en mangeant))
et régulièrement je jette un coup d’œil dans la piaule de François, ainsi dit-il, avançant avec le piolet en
permanentes avancées des doigts sur le clavier, pas si loin des pins de La Baule (où on marchemange mangemarchant)
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jeudi, 25 janvier 2018
Le Goglu des prés
Texte anglais : Edna St. Vincent Millay
(Collected Poems, pp. 211-2)
Le Goglu
Oiseau noir qui files
Sous le ciel chargé de pluie,
Comme ton aile doit être détrempée !
Lisse et froide de pluie, ta petite tête, ô combien.
Ô, toi, goglu !
Toi qui chantes, pépies, dans le verger frappé
Par la chaleur d'été, et accuses le nuage lourd de pluie,
Un petit oiseau comme hébété,
Un oiseau qui a un secret.
Seul le goglu sur la fleur
De rhubarbe chargée de pluie
Connaît mon cœur...
Lui à qui le malheur n'a pas un mot audible à dire
Dans le vacarme de l'été.
La pluie ne nous a rien appris. Les sabots du bétail, le chat dans le gazon,
Ne nous ont rien appris.
Le faucon immobile au-dessus des collines
Dans le ciel pur,
Posé là comme une planète noircie,
Ne nous a rien appris : le voir soudain replier ses ailes et tomber
En piqué ne nous a rien appris du tout.
Dans l'ombre du faucon nous remplumons nos nids.
Goglu, toi et moi, fou céleste et fou terrestre,
À pépier sous la pluie !
Plus jamais je ne serai triste.
Plus jamais je ne serai triste.
Ah, toi l'oiseau tendre, absurde,
Bien-aimé et dépenaillé !
Traduction, © Guillaume Cingal, 24 et 25 janvier 2018.
Poème traduit d'abord en version vidéo improvisée ici et là.
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mercredi, 24 janvier 2018
i
i
25.01.2018
On dit que la pluie permet de mieux voir, de découvrir autre le monde qui nous entoure. Cela est vrai mais ce matin, en marchant sous la pluie, la pluie qui tombe plus ou moins chaque jour depuis des semaines, j'ai découvert que la pluie qui tombe, sans former devant le marcheur un rideau (c'est là une formule éculée qui n'a de vérité, peut-être, qu'à grande vitesse), est comme opaque. J'ai donc décidé d'écrire ce livre, La Pluie opaque.
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mardi, 23 janvier 2018
ii
ii
Combien de fois trouver un titre, puis ne pas écrire le texte. Je n'en suis plus à ça près.
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lundi, 22 janvier 2018
iii
iii
Roubaud, citant Gertrude Stein, rappelle que si on n'écrit qu'une demi-heure par jour mais tous les jours, on se retrouve au bout de quarante ans avec un beau paquet de pages.
Il en va ainsi de la marche. On marche en dictant des textes à son téléphone, comme il m'est arrivé de le faire, et on se retrouve bientôt avec quelques brassées de feuilles. De même en lisant : si je me mets à marcher tout en lisant, non mon smartphone comme tant, mais un livre, j'aurai bientôt lu des Pléiade entiers.
Il n'en demeure pas moins que la pluie, ce matin, m'a soudain paru opaque.
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dimanche, 21 janvier 2018
iv
iv
Il n'est pas fréquent, m'écrit une lectrice, de lire soudain et opaque dans la même phrase. Ce n'est pas si certain, mais au moins ai-je déjà la preuve qu'on me lit.
16:27 Publié dans La Pluie opaque | Lien permanent | Commentaires (0)
samedi, 20 janvier 2018
v
v
Ce matin, ce qui m'a frappé, outre la manière dont, entre la place Anatole-France et l'université-qu'on-ne-doit-plus-appeler-François-Rabelais-car-Rabelais-est-inconnu-à-l'étranger (et même, je devrais, plus précisément, écrire : le site Tanneurs (qui n'est pas toute l'Université), les divers piétons s'évitaient tout en évitant les flaques les plus profondes, c'est que la pluie ne tombait pas dru, et que malgré tout on entendait moins le bouillon du fleuve en contrebas. Il y avait l'odeur de graillon du vendeur de fouées, preuve que le bio peut également schlinguer (c'est rassurant). Au retour, sur les trois heures, après m'être cassé le nez, j'ai vu, en regardant la Loire depuis le parapet, que les bancs en béton avaient les pieds dans l'eau mais qu'ils n'étaient pas encore submergés au point de crue de juin 2016.
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vendredi, 19 janvier 2018
vi
vi
La pluie nettoie les coquilles d'escargots morts depuis longtemps, et qui ont blanchi. La mort blanchit les coquilles d'escargot jusqu'à effacer presque la lisière, le liseré, comment dire, le trait qui remonte en spirale sur la coquille, tandis que la mort racornit les cadavres des araignées et qu'elle gonfle le corps du moineau à moitié enfoui dans les feuilles de néflier et qu'on ne découvrira pas non plus au printemps, car il aura pourri, se sera consumé, et comme évaporé.
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jeudi, 18 janvier 2018
vii
vii
On peut dire tant de choses sur la pluie, et d'ailleurs “on” ne s'en prive pas, dans les transports en commun, à la boulangerie, dans les couloirs de l'université, et jusque dans les toilettes pour hommes et handicapés du couloir rouge.
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mercredi, 17 janvier 2018
viii
viii
Avec tout ce que j'écris, qui tombe en longues laisses, en longues traînées, comme la pluie dans le célèbre calligramme d'Apollinaire, qui coule de moi, s'écoule, meurt et blanchit à peine quelques jours sont passés, j'ai la matière de vingt ou trente livres. Le seul achevé s'est vendu à 20 exemplaires, pas même ça peut-être. Ainsi, même pour archivage, ça n'a guère de sens.
On le voit, la pluie est opaque, mais elle rend lucide.
C'est peut-être depuis que je ne porte plus de lunettes.
Depuis quand est-ce que je ne porte plus de lunettes ? Je serai bien en peine de le dire. En tout cas, c'était la plaie quand il pleuvait.
Curieusement, être chauve ne m'a jamais gêné (par jamais, je veux dire, depuis que je suis chauve), et au contraire même, être chauve quand il pleut est très commode : a-t-on oublié son parapluie, c'est la seule partie qui sèche aisément. La plaie, c'était les lunettes, et puis c'est tout bonnement de devoir se trimbaler un parapluie.
Je vois que le texte dégouline un peu.
La bouilloire s'est arrêtée. Il faut aller verser l'eau.
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mardi, 16 janvier 2018
152.3
ce qui s’est passé quand votre âme s’est posée sur mon ombre, pas donné à tous de le voir
ce qui se passe quand le vent ouvre les vitres claquemurées seuls le voient les parasites sur la pipistrelle
et ce qui s’est passé s’est passé et ce qui se passera se passe déjà dans ce qui passe
ce qui s’est passé quand tu m’as tenu la porte et quand tu m’as regardé de tes yeux violents
ce qui se passe il n’est pas donné à tous de le voir, l’ombre se posant sur le nombre
et ce qui s’est passé s’est passé et ce qui se passera se passe déjà dans ce qui passe
ce qui se passera ou ce qui se passe parfois parfois se passe dans l’œil ou parfois dans l’ombre
& parfois dans l’ombre où passe un souffle de vent à arracher les murs, tous ne le voient pas
18:37 Publié dans 152 | Lien permanent | Commentaires (0)
lundi, 15 janvier 2018
ix
ix
Le thé, c'est du lapsang souchong, comme dans ce texte que j'ai écrit en 1994 ou 1995 et dont le titre général était, je crois, Féerie.
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dimanche, 14 janvier 2018
x
x
De la cuisine où j'ai attendu qu'infuse le thé – je mens un peu, mais pas beaucoup car si je n'ai pas fait ça réellement aujourd'hui jeudi 25 janvier 2018 à cinq heures moins le quart, ça m'est arrivé suffisamment souvent pour que ce soit vrai d'un point de vue autobiographique général – j'ai vu passer un jeune type, 25 ans peut-être, peut-être moins, qui trimbalait, non, qui promenait, avec quelque difficulté même, un énorme saint-bernard. Cinq minutes après, je l'ai vu passer dans l'autre sens.
Cinq ou dix minutes plus tard, je n'avais pas l'oeil sur la montre, j'ai vu ce même type passer, tenant en laisse, cette fois, un solide patou des Pyrénées.
Un tel gag s'explique, sans doute : le plus probable est que ce jeune homme garde des chiens, ou même que ce sont ses chiens et que, vu la taille des bêtes (et la difficulté qu'il avait déjà à s'en traîner un seul), il est contraint de les promener un par un. En revanche, les promenades sont des virées express, certainement à cause de la pluie.
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samedi, 13 janvier 2018
152.2
après quelles orties jeter sa ligne, l’enfant qui dort en moi ne le dit pas, pas plus que ne
parle après coup la fumée de la cigarette clandestine, qu’on l’ait fumée ou pas, pourtant il fallait la tenir
entre les doigts après l’avoir volée dans le paquet, tout comme chronométrer le temps que mettait le grand-père ou
la tante ne suffisait plus, comme c’était bien d’aller près du pont sur l’autoroute et de compter les poids
lourds jaunes, après avoir refusé de fumer la cigarette, l’avoir déchirée puis dispersé le tabac brun ou plutôt roux
sur les poids lourds imaginaires, compter dans sa tête le temps que ça prenait au grand-père de fumer une
clope et compter les poids lourds jaunes, pas forcément tout jaunes mais il en fallait, teinte dominante dira-t-on, la
dernière miette de tabac brun collée à l’index qui comptait comme battant la mesure, doigt mordu de lumière, après
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vendredi, 12 janvier 2018
xi
xi
En attendant, avec ou sans gugusse promenant d'improbables et colossaux clébards, la pluie continue de tomber. Il faudra aller compter les flaques, demain, dans les ornières de la rue Torricelli, ou contempler la Loire, dont le débit ne cesse de s'accroître.
La pluie a offert à Apollinaire un de ses plus célèbres calligrammes, mais c'est aussi un des plus faciles, un des moins inventifs.
Et si la pluie, opaque, écran insaisissable devant les yeux du marcheur, lui rappelait plus de scènes de sa vie que tout autre événement ?
La Pluie opaque, autobiographie(s).
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