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mardi, 24 novembre 2015

Deuxième neuvaine, 20-28 novembre 2015

On va, dit Galoarihemino, faire ensemble le tour d'Australie en bagnole.

Parfaitement.

Galago sent poindre en lui l'envie à tête de fiel.

Parfaitement.

Toujours partant pour une aventure, lance prudemment Galego.

(Il a des souvenirs mitigés de sa petite enfance à Gouy-les-Groseillers.)

Ce que l'on entend, ici, à Toowoomba, est-ce Midnight Oil ou la Fantaisie pour clavecin de Sweelinck ?

Dingue qu'on ne sache jamais quoi décider, balance Galago.

Tout est pourtant clairement établi, dit Galoarihemino.

Vous voyez, on part d'ici, on rejoint Brisbane.

De là le tour par la Highway 1, anticlockwise.

Bazar, ça va en faire, du trajet.

La Highway 1, ça fait dans les quinze mille kilomètres.

Mais il faudra compter plus, certaines péninsules ne sont pas desservies.

D'où des crochets.

(Il est vif, ce Galego.)

Deuxième neuvaine, 20-28 novembre 2015

Le soulier de daim bleu m'a blessé au petit orteil du pied droit.

A-t-on le droit d'écrire ça, après Garissa, Paris, Bamako ?

J'ai fait des rêves tordus.

Premier matin qu'il fait un froid de canard dans la maison.

Hier soir poubelle renversée.

Celle des déchets verts.

Violence – des paroles, des regards, des refus d'en échanger – plus que jamais de mise dans le tramway, le bus.

Il n'y a pas, il n'y aura jamais de temps futur au verbe aimer.

Il se lève dans la maison froide, ongle en sang encore.

Se réchauffe un café versé de la thermos pingouin.

Pense aux 420 perroquets, pense à Gouy-les-Groseillers.

C'est compliqué, tout ça.

La Voix sombre : tu t'enregistres en Corse.

Victoria n'existe pas : we are not amused (attribut du sujet, cf hier salle 9 de l'Extension).

L'Apocryphe.

(Pas relu depuis quand ?)

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