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dimanche, 02 septembre 2007
Furibarde
Il faudrait que je me lance sérieusement dans l’écriture d’α & ω, au lieu de toujours tergiverser, temporiser, vaciller. Tout est en chantier, tout en plan. À titre d’exemple, je n’ai écrit que la 1ère des 20 Novionates. La deuxième partie de J’allaite le nouveau Kant traîne lamentablement, comme si c’était grand-chose, franchement, d’aligner des textes comportant cinquante-neuf signes. Je voudrais chroniquer, en quelque sorte, la moitié de ma discothèque de jazz. Non, tout ça ne ressemble à rien. Hier, je crois, je m’amusais à constater que le texte de 1295 signes que je venais de braire avait été écrit peu avant 19 heures 25 et qu’il était donc possible de le publier à cette heure précise là. Ras la coupe, et pourtant les nombres et les mots sont tout autant mon garde-fou que ma folie. Quand aussi écrirai-je des notules sur les poèmes de Guillevic que je relis, plus de dix ans après le temps fort de ma prime passion pour ce grand poète ? Entretemps j’aurai pondu ceci, qui tombe pile.
23:39 Publié dans Fièvre de nombres, Pêle-mêle | Lien permanent | Commentaires (4) | Tags : Littérature, Nombres, Poésie, écriture
Treize
Rassurez-vous, ce n'est pas une reprise après Quatorze. Seulement, j'ai constaté que j'avais publié, il y a un an précisément, treize notes, et sans abuser autant des adverbes.
Pas de détresse, comment résister à l'onde polygraphe ?
Comment, surtout, publier, la grosse dizaine de billets qui est dans les cartons estivaux ?
19:00 Publié dans Ex abrupto | Lien permanent | Commentaires (0)
Septième neuvaine
Il y a, sur le pare-brises de la Clio garée dans la cour, une buée froide de septembre. Dans l’air de la nuit, la fraîcheur se dit septembre. Chaque cliquetis de talon qui passe dans la rue est maquillé en septembre. Le bleu sombre des soirées, dès le repas fini, a coulé lentement de la palette de septembre. Insistant.
07:50 Publié dans J'allaite le nouveau Kant, II | Lien permanent | Commentaires (3) | Tags : Poésie, écriture
samedi, 01 septembre 2007
Là bas syzygie
L’envie d’écrire n’a toujours pas repris le dessus, mais je n’ai pas non plus le moindre désir de publier l’un des (assez) nombreux textes écrits au cours des mois de juillet et d’août, notamment – frénétiquement – en deux ou trois jours dans le Finistère. Il n’a pas suffi de lire un mot inconnu jusqu’alors – syzygie – sous la plume labile, et agaçante d’allitérations et d’assonances en verbigérations, de Patrick Quillier. Ni de constater que, si les 19 tomes de la partie macropædia de la Britannica de 1975 récupérée au printemps tenaient pile sur une des étagères de la chambre d’amis, les 10 volumes de la micropædia et les 3 volumes d’annexes avaient dû, quant à eux, se dégotter quelque emplacement au-dessus de leurs nobles confrères, et même près de vieux numéros de Jazzman. Tout ça, parler pour ne rien dire, écrire pour ne rien écrire, écrire pour démentir l’absence d’envie d’écrire posée en postulat.
Si, tout de même : la grande, l’immense découverte du jour : des carnets entièrement dédiés au génial Saint-Pol Roux, Les Féeries intérieures. Je suis loin d’en avoir encore fait le tour, mais je vous en conseille vivement la fréquentation assidue. Ce peut être une porte d’entrée toute trouvée pour frétiller enfin dans cette onde vive et lisse, l’écriture avide du Magnifique.
19:25 Publié dans 1295 | Lien permanent | Commentaires (4) | Tags : Littérature, écriture, Langue française
vendredi, 31 août 2007
Foucades
Qu'écrivait Michel Foucault de Mathurin Milan, placé à l’Hôpital de Charenton le 31 août 1707 ?
« Sa folie a toujours été de se cacher à sa famille, de mener à la campagne une vie obscure, d’avoir des procès, de prêter à usure et à fonds perdu, de promener son pauvre esprit dans des routes inconnues, et de se croire capable des plus grands emplois. »
J'ai des doutes. Surtout sur Foucault.
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Jamais la rubrique des Hystéries historiées n'aura mieux mérité son titre (de gloire).
20:00 Publié dans Hystéries historiées | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : Histoire, Foucault, Folie, Hystérie
Wanderlust a la bougeotte
Sans écriture depuis une semaine, comme un peuple perdu pour la couleur des jours, il faut voir passer ces phrases rondement menées, formes de fragments. Il pose le point quand il ne sait plus que faire. Désemparé, sans recours.
De l’eau a coulé sous les ponts, je suppose. Vous n’y êtes pas du tout…
La sauvagerie est sans valeur, ce qui ne signifie pas qu’elle n’a pas de prix. Être sauvage, il lance le bras au loin, après cet arrachement de silex, tout à fait comme un exil.
La Randonnée. Pourquoi ? à cheval donné on ne regarde pas les dents.
Trois heures de l’après-midi. On compte les pas, les mots, ce qui signifie qu’on les économise, qu’on en garde sous la semelle. Le bourdonnement du gros taon dans la cloche à cidre où il s’est laissé piéger ; le cri répété de la buse qui appelle en chassant ; la sirène d’alarme d’une maison ou d’une voiture (plus au loin) ; le bruissement d’un grillon qui n’arrive pas à faire la sieste ; d’autres bourdonnements (de mouches). Rien d’économe là-dedans.
Je crois me rappeler qu’il faisait une chaleur semblable il y a douze étés, quand je lisais Outback. N’avait-on pas installé le hamac sur la terrasse ? J’avais prêté le roman à ma mère, qui ne l’avait guère aimé. Cette année, je sais, après avoir lu Wert et la vie sans fin, que je ne lui en conseillerai pas la lecture… on apprend de ses erreurs.
« Il reste cherchant ses mots et leur destination dans la phrase, ceux d’emphase n’ont cours sur ce versant-ci, il cherche des mots simples, des mots sans ornement, mais ce sont les mêmes mots qui s’élisent, quoi qu’il fasse, il n’y échappe pas. » (p. 157)
Le nom d’exote évoque aussi le vieux substantif grec d’hoplite : c’est celui qui vainc la piqûre du scorpion. Récit par bribes, initiatique autant qu’itératif, qui rappelle ces vieilles figures squelettiques et comme jaunies qui défilaient sur l’écran de mes insomnies, Abdel Zehnicki par exemple, et dont les dents soit gâtées soit d’une blancheur scintillante publiaient des messages ténébreux.
(Interruption, obscuration.)
[ 27 juillet ]
17:07 Publié dans MOTS | Lien permanent | Commentaires (3) | Tags : Littérature, écriture, Roman
jeudi, 30 août 2007
(ni d’un flic)
Devant la tournure fraîche du temps, les brochettes de cœurs de canard sur le barbecue ont vite cédé la place à la lamproie à la bordelaise, dans la grande salle à manger. Après une bataille de brindilles, sur le petit chemin ombragé par les figuiers de septembre, un gros saint-bernard menaçant les a suivis, pour les dissuader de trop s’approcher du portail de la maison. Les prunes ramassées à l’aide de balais à gazon sont allées, pour certaines, s’écraser sur le tarmac de la route départementale, où toujours passent les voitures à beaucoup plus de 50 à l’heure mais où l’on n’a jamais vu l’ombre de la queue d’un radar (ni d’un flic).
Le soir, le chèvrefeuille embaume, ici comme dans Wells Fargo peuplé de sons extraordinaires.
[21 juillet.
(Décidément, les samedi furent prolifiques. Par ailleurs, je me rends compte que 21.7 = 127 mots = 721.)]
14:25 Publié dans 721 | Lien permanent | Commentaires (0)
E piu passa il tempo...
Sel sur la plaie du piano :
arrangements avec le vent
tornades
ouragans
kyrielles d'orages furieux
ouragans encore
Intense, le sel dans les plaies
noie les terreurs informes ---
---- offrandes aux morts
unissons
et arpèges.
10:21 Publié dans Zézayant au zénith | Lien permanent | Commentaires (2) | Tags : Poésie, écriture
mercredi, 29 août 2007
... passed your eyes !
Louis Pasteur fut reçu bachelier ès lettres le 29 août 1840.
Mon grand-père paternel, Louis, a 84 ans ce jour. Bon anniversaire à lui !
20:00 Publié dans Hystéries historiées | Lien permanent | Commentaires (0)
Mardiscount
Hier, aux Enfants d’Icare, très en vie, j’ai laissé déborder, pour une bouchée de pain, treize envies :
Emanuele Cisi. L’ange caché (Pygmalion, 2000).
Guillermo Gregorio Trio. Red Cube(d) (Hat Hut, 1999).
Peter Herborn. Something personal (JMT, 1992).
Peter Herborn. Traces of trane (Polydor, 1992).
Jo Kondo. Works for piano, by Satoko Inoue (Hat Hut, 2001).
Issam Krimi. Eglogues 3 (Nocturne, 2004).
Daniel Letisserand & Orphéon Orchestra. Poursuites infernales (Amoc, 1999).
Carlos Maza. Fidelidad (Universal, 2002).
Christian Muthspiel Octet Ost II. Indirect View of Beauty (Amadeo, 1994).
Pork Pie (Mariano/Van’t Hof/Catherine). Operanoïa (IMM, 1996).
Bertrand Renaudin. Printemps de paix (CC Production, 1989).
Horace Silver 5tet. Silver’s Serenade (Blue Note, 1963-1998)
Bill Wells 8tet vs Future Pilot A.K.A. (Domino, 1998).
------- Mon ami J.P., du saxophoniste Emanuele Cisi, est d’un orfèvre. La fièvre gagne toutes contrées. Trait pour trait, décochant mes flèches au petit bonheur, je m’aventure sur les créneaux. Como bon vieux temps. -------
18:40 Publié dans MUS | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : Musique, Jazz, Ligérienne
Point d’ironie
La puissance qui émane de l’Étude sur les masques n’est pas si différente du vibrato langoureux de Roland Kirk, dans l’album Now Please Don’t You Cry Beautiful Edith. On ne peut s’aveugler, sur la seule foi d’une coïncidence chronologique ou temporelle, mais il faut, au contraire, entendre, sous les quatre instruments joués simultanément, la déprise vocale dont est victime Svortsov, ventriloque malgré lui, polyphone par aliénation, et voir, sous les lunettes noires du grand Rahsaan, les mille et cent masques de César « le masquier ». Qui a dit qu’il faudrait inventer une notation, un signe de ponctuation nouveau afin de signaler toute formulation ironique à l’attention des lecteurs ? Un imbécile. Point d’ironie s’il y a un point d’ironie. Plus d’ironie du tout. Quoi. César fragmente ses phrases, les coupe au mauvais endroit, ou marque trop de pauses. (La question de l’intonation n’a aucun sens : les vrais ironistes ne laissent aucunement deviner le sens de leurs propos par un ton ironique. Le « ton ironique » n’est pas un non-sens, mais un oxymore. Où l’on en revient à la polytonie de Rahsaan, dans “Blue Rol”, par exemple.) Et je ne veux pas t’entendre. Rouscailler.
[21 juillet.]
14:25 Publié dans Unissons | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : Jazz, Littérature
Office des morts mûrs
L'ouvrage, un recueil de poèmes, s'intitule Office du murmure. L'auteur en est Patrick Quillier, dont j'avais déjà rencontré des poèmes, dans des revues sans doute. Je le connais surtout pour sa contribution majeure à l'édition, hélas unilingue, des poèmes de Pessoa en Pléiade.
L'exemplaire arbore, avant la page de faux-titre, une dédicace personnelle de l'auteur :
Pour Camille et Marcel,
cet autre usage de l'oreille,
autre forme de musique,
en rituel de reconnaissance,
de fidélité et d'amitié,
de tout coeur,
Patrick
Tancoigné, 03/11/96
Ce n'est pas tout. Deux feuilles de papier A4 pliées en quatre se trouvent dans l'ouvrage. L'une est l'annonce de la soutenance de thèse (ou d'habilitation ? ce n'est pas clair) de Patrick Quillier, Dispositions et dispositifs acroamatiques, le 16 octobre 2004 à 13 h 30, à Aix-Marseille I.
L'autre est une lettre manuscrite d'une vingtaine de lignes, de la main même de Patrick Quillier, et adressée, cette fois, au seul Marcel. D'après les informations qu'elle contient, elle date de l'envoi del'ouvrage dédicacé.
Toujours, face à tant de preuves d'un rapport intime et durable entre l'auteur et les dédicataires, on se demande pourquoi le livre se retrouve bradé dans une boîte de livres d'occasion. Les dédicataires sont-ils décédés ? Ruinés ? Fâchés ?
Office du murmure... Voici ce qu'écrit Peter Herborn, à propos de "Tell Me Your Secrets", composition pour quatuor à cordes, guitare à 12 cordes et contrebasse : "Ballads mean whispering. And whispering means secrets." [Une ballade, ça se murmure. Et murmurer, c'est avoir des secrets.]
09:50 Publié dans Ex abrupto | Lien permanent | Commentaires (5) | Tags : Littérature, Poésie, écriture
mardi, 28 août 2007
Later / Avalon
Dans la danse des touches, sur ce saxophone ténor auquel manquent l’alpha et l’oméga, de sorte que nul ne peut exprimer la gamme des émotions de A à Z, Sonny Stitt convulse calmement quelques nuages qu’il fait pleuvoir en orage sur les routes poussiéreuses et desséchées de l’Arizona, bizarre spectre venu d’autres ères, d’autres sphères (aztèque peut-être), au point d’en chasser le camion déglingué et bringuebalant de la famille Joad, et sans s’étonner d’apprendre, désormais perdu dans les blizzards farouches d’Azerbaïdjan, que la grand-mère, en fin de compte, n’est pas morte comme une pauvresse, elle qui eut droit aux plus sublimes envolées de cet instrument lumineux à faire pleurer les nimbus.
[21 juillet]
14:25 Publié dans YYY | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : Poésie, écriture, Jazz
lundi, 27 août 2007
Strandjutters
Divi-Divi. L’œil retapé prend la tangente, pour des horizons familiers. Old Folks. Dans les longs couloirs du château de Hautefort, elle l’étreignit violemment puis commença à le caresser ; il ne reste pas passif, le bougre. En plein air. Tous les cailloux de l’Adour et du gave dans la bouche, elle parle de l’entonnoir pour les canards gras, des enclos et des mesures de précaution liées à la grippe aviaire. I Wish You Sunshine. C’est bien le moins, dirai-je, et ça ne sert rien d’extasier lentement le nappage – ou est-ce le glaçage ? – pour détourner l’attention. The Prisoner. Il dessine de longues lignes jaunes et rouges, sur les murs de sa cellule, dans le donjon de Loches. Talm. Crayonnée au théâtre, pour rien sa ligne de flottaison prit le large et se figea dans un dénouement sans saveur, à vous glacer les sangs. Sempre libero. Je rêve un livret, c’est déjà bien assez. Strandjutters. Nous nous promenons le long des quais, puis des rives, puis des dunes, puis des baïnes, puis des rêves (médusés nous sommes).
[17 juillet.]
14:25 Publié dans J'Aurai Zig-Zagué | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : Jazz, écriture, Musique, Poésie