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samedi, 30 avril 2016
2525 — Mathématiques cingalaises
Untung-untung
30 avril 2015
Impossible de retrouver, sur mes étagères, Mathématiques congolaises d'In Koli Jean Bofane, acheté en janvier 2012 et lu. Prêté ? Laissé dans les Landes ?
30 avril 2016
Toujours pas lu Congo Inc.
La pile, c'est quelque chose...
14:04 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
vendredi, 29 avril 2016
→48←
serpent empoisonne le sang
pleure pas
rien n'émeut l'innocent
isthme sicilien en arpent
ne pleure pas
guirlande de serpent
(Explication du projet ici.)
14:40 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
29042016 / 704
Pas atteint à 7 h 04, après un lever matinal (quand employer matutinal ?), et, par ironie, quasi immobile, assis dans le tramway, à l'arrêt Monconseil, un gros livre ouvert pour d'ultimes vérifications en vue du deuxième cours de ce vendredi.
Cette entreprise est hasardeuse. Elle ne sera peut-être pas sans intérêt.
08:10 Publié dans 1177 pas | Lien permanent | Commentaires (0)
Fini jeunesse embaumée
Untung-untung
29 avril 2015
Est-il possible de rêver de Nogent-en-Bassigny ?
29 avril 2016
Sommeil agité, comme souvent en ce moment — difficulté à émerger, et plus grande encore à se rendormir — on renonce — ce matin, après avoir passé dix autres chansons dans la tête, avoir mis un bon quart d'heure à retrouver le titre et l'air de la chanson de Murat qu'on passait systématiquement en débarquant à Hagetmau, il y a trois ou quatre ans — Caillou.
07:38 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
jeudi, 28 avril 2016
Radamel le pion
Untung-untung
28 avril 2013
Tu sais que Falcao a marqué cinq buts dans un même match le 9.12.2012, mais pas l'origine de son prénom (Radamel).
28 avril 2016
C'est, il paraît, la Sainte Valérie. Heureuse occasion, pour moi, de souhaiter une joyeuse fête à la seule qui commente encore ce blog (peut-être même la seule qui le lise encore ?).
(Jour où je découvre l'existence — mais pas encore l'œuvre — de Hans Widmer, alias P.M..)
16:40 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (2)
Le peintre à Rungis / Quatrains frankiens.
Hissé en haut du tertre
Mon télescope comme un tamis
J'ai balancé mes guêtres
Que n'aurais-je pas fait pour l'amie
Vidange sur la toile
Un peintre n'est pas un malappris
Tout m'a semblé au poil
Que n'aurais-je pas fait pour qu'on prie
Je suis allé en RAV
Faire les courses hier à Rungis
La tomate est pourrave
Que n'aurais-je fait pour l'effigie
Ma nature est bien morte
J'ai cramé mes gouaches mes lavis
Bruno Ganz crie Sofort
Que n'aurais-je pas fait pour Sylvie
Le galeriste appelle
Sur l'ongle veut me payer rubis
Je dis How do you spell
Que n'aurais-je pas eu pour lubie
Je lis Sei Shonagôn
Et j'envoie balader les marquis
Dans la forêt d'Argonne
Que ne suis-je allé en Slovaquie
Que ne suis-je allé en Slovaquie
Que ne suis-je allé en Slovaquie
14:04 Publié dans Quatrains frankiens | Lien permanent | Commentaires (0)
Buanderie, 1
Pièce essentielle, car on s'y trouve finalement plus souvent quoique par phases de quelques minutes à la fois, que dans bien d'autres pièces, la buanderie séduit déjà par l'étrangeté douce de son nom. J'y écrivis il y a quelques années des poèmes que j'intitulai Buandes, avant de ne même pas me résoudre à les transcrire dans ces carnets.
La buanderie, je l'ai rangée il y a une semaine, avant le bref séjour de mes parents, venus nous voir au retour d'Andalousie.
Elle est évidemment encombrée de tout un fatras ; plus encore que l'atelier, la buanderie est un débarras. Elle doit son nom, cependant, au lave-linge qui s'y trouve et près duquel sont également branchés un réfrigérateur et un lave-vaisselle. Le lave-linge sert très souvent ; le réfrigérateur est d'appoint, à l'exception du compartiment congélateur, notre seul congélo ; le lave-vaisselle est aussi d'appoint (quand nous avons emménagé ici, nous l'avons fait suivre, mais il y en a un, évidemment, à la cuisine du rez-de-jardin).
Tout texte qui tente de s'approcher de la vérité de ce lieu finira en fatras.
C'est fatal.
Pourtant, elle est assez bien rangée.
Je remets à plus tard — c'est fatal, autant que mimétique — de dresser la liste de ce qui s'y trouve.
Cinq livres dont le tome 1 de 1Q84. — Le savez-vous, ce livre, lu en entier pourtant, m'a tellement agacé, à la fin des fins, que je n'ai jamais acheté ni lu la suite. Kitscherie insauvable. Avant-hier soir, j'ai achevé de lire Arrachez les bourgeons, tirez sur les enfants ! qui est en est l'exact contraire, dans l'écriture, l'imaginaire, l'univers, le rapport à l'humanité et à l'histoire. Quel roman extraordinaire.
13:51 Publié dans 16 en 16 | Lien permanent | Commentaires (3)
↑47↓
séneçon dans les crevasses
promenade par les graviers
repus de ton pas
inné ou acquis mais qu'importe
nage alors ans les gravats
gravillons sur les terrasses
(Explication du projet ici.)
07:43 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
mercredi, 27 avril 2016
Sans rancune
La rancune n'est pas une fleur qui épouse des chemins sinueux. S'il fallait absolument une métaphore, une image un peu idiote, peut-être quelque chose qui passerait dans un film, qui crève l'écran, la rancune est plutôt comme un caddie abandonné qui aurait été volé puis laissé à la limite, à la lisière d'un square, dans une zone pavillonnaire.
Il est étrange de vouloir écrire un poème sur la rancune. Un vieil ami, qui a 147 ans, me l'a déconseillé. Il s'est montré fait tout à fait décourageant, même. Malgré son grand âge, il a eu le courage de monter en haut d'une cheminée d'usine, de déloger le couple de cigognes qui s'y trouvait, et de me crier de là-haut : « si tu écris un poème sur la rancune, je resterai là pendant des jours et des jours ».
Si ce n'est pas de l'amitié, ça.
Toutefois, je tenais trop à ce poème, alors je l'ai écrit. Je l'ai écrit en observant une corneille qui avait volé une petite branche et qui la dépiautait, perchée sur un conifère. J'ai écrit ce poème, tout en écoutant en permanence les découragements et les jérémiades hautaines de mon ami de 147 ans. Il pouvait beugler ce que bon lui semblait, qu'avais-je donc à faire d'un stylite aussi âgé, aussi dépenaillé, aussi décourageant ? Tout en se disant mon ami il pouvait me défendre d'écrire un poème sur la rancune ? Moi, je trouve que la rancune est un aussi bon sujet de poème que le tronc âpre d'un bouleau ou le vert si intense des feuilles de cognassier.
J'ai donc ramassé une plume de corneille et je l'ai montrée de loin à mon ami, hissé tout en haut de sa cheminée d'usine, et j'ai essayé de lui faire comprendre que tout était sujet possible de poème. Il m'a dit que j'avais trop lu les romanciers japonais, les modernistes, que je racontais n'importe quoi. J'ai poursuivi la corneille, qui avait disparu. J'ai décidé d'abandonner ce stylite dépenaillé, décharné, de le laisser à son sort.
Comment peut-on ne pas aimer les romanciers modernistes japonais ? Comment peut-on leur préférer une cheminée d'usine abandonnée par les cigognes ? C'est la diversité humaine, me direz-vous. Je n'en disconviens pas. Toutefois j'ai écrit ce poème sur la rancune, ou je l'écrirai un jour, cela revient au même. Rancune ou pas, comment peut-on préférer vivre en haut de cheminées d'usines abandonnées par des cigognes, comment peut-on préférer aller passer ses journées là-haut quand on a 147 ans plutôt que de discuter simplement avec un ami observateur de corneilles, discuter de son prochain poème, sur la rancune ou sur autre chose, comment peut-on préférer cela à la lecture des romanciers japonais modernistes ?
15:19 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (0)
2515 — L'Ombre de Mon Propre Vampire
Untung-untung
27 avril 2015
Superbe texte d'Eric Delphin Kwégoué, rendu plus fort encore par le trio aux lutrins... et belle captation !!!
C'était au Volapük vendredi soir. J'y étais !
27 avril 2016
Pas fini d'en faire le tour. Affres extatiques. Jamais au bout, jamais à bout.
14:40 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
Salon, 2
Je n'y suis pas là.
Là, je n'y suis pas.
Pourtant, c'est le sujet du jour : les trois canapés qui ont occupé, successivement, la fonction de meuble principal du salon (ou séjour).
Le séjour, c'est donc le sujet du jour.
Mon ruisseau tarit l'océan.
Le premier canapé, acheté en 2003 et apporté ici lors du déménagement en décembre 2008 — j'avais 34 ans, j'étais un gamin ! est-ce possible ? —, était bleu marine avec quelques motifs pseudo-erratiques jaunes et rosâtres (de mémoire).
Le second, plutôt un sofa, d'un beau rouge, nous fut vendu par nos voisins, qui s'en défaisaient. Il était très bien, à ceci près que ses accoudoirs, arrondis et fort hauts, n'étaient pas amovibles, me rendant impossible d'y finir mes nuits, par exemple.
Nous l'avons changé, tout récemment, pour un beau canapé en cuir de buffle, noir, aux accoudoirs rabattables, et dans lequel nous tenons à quatre.
J'imite le cri du vent.
Jacques Blanchard se rendit à Venise. — Certes, mais si Gérard Blanchard ironisait génialement sur la mort de Claude François, j'avais le droit de me gondoler, non ?
(C'est sans rapport, là ?)
C'est là sans rapport.
13:49 Publié dans 16 en 16, Droit de cité | Lien permanent | Commentaires (1)
↑46↓
souffle coupé
puisque tu peux encore respirer
respire de tout ton corps
imbibe-toi de gasoil
noie-toi dans ce justaucorps
gueux la mort te tord à poil
(Explication du projet ici.)
07:44 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
mardi, 26 avril 2016
Chevaux compostés au 30 septembre
Untung-untung
26 avril 2012
Trouvé deux billets SNCF Tours-Poitiers et Poitiers-Niort au nom de Julie Breuillé dans le Dictionnaire de l'extrême-droite emprunté à la B.U. Ils sont compostés et datent du 30/09 (sans année).
26 avril 2016
De loin en loin, on fait ce genre de découverte.
Julie Breuillé, il y en a deux sur Facebook : une dont le mur est parfaitement protégé, et une autre — trop jeune je pense pour que ça “colle” — qui poste des multitudes de photos d'elle à cheval, ou de chevaux.
14:41 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
Jüngling
Hormis ce froid de pluie
abattu sur le jardin des Prébendes,
style gothique affiché
en farouches modernes
novatrices images —
c'est toute une histoire
la manière dont une plaquette
effeuillée émerge
vraiment lourde quelle histoire
entendez-vous quels cris inaudibles
répondent à vos yeux penchés, lourds, sur le texte
09:07 Publié dans Zézayant au zénith | Lien permanent | Commentaires (0)
→45←
should I stay or should I go
passe-moi la rhubarbe
reste avec ton navigo
il fait froid dans les couloirs
naturellement tu dormais comme un loir
gris, tu cueillais la fleur de barbe
(Explication du projet ici.)
05:24 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
lundi, 25 avril 2016
↑44↓
sueur lointaine
pestiférés dans la poussière
rageux quand tout tourne au vinaigre
il pleut fermière
nuit quand on se ressert du maigre
grésil car on reprend la plaine
(Explication du projet ici.)
05:24 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
dimanche, 24 avril 2016
↑43↓
sveriges was ?
pète pas plus haut que tes fesses
ruée vers l'or polaire
immense glace
Narvik en fait c'est en Norvège
gaffe Nuorgarn à la frontière
(Explication du projet ici.)
05:27 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
samedi, 23 avril 2016
↑42↓
sweat-shirt ample
pâlissant sur
raisonnable peau satinée
inaction pour le spectre
noir, cheval à l'amble
grève battue par les fémurs
(Explication du projet ici.)
05:32 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
vendredi, 22 avril 2016
↑41↓
syzygie j'ai su
pourquoi, comment :
rapide et lente convergence
il demeure, tu
niais parfois l'évidence :
guette, avec ta lunette, lentement
(Explication du projet ici.)
04:40 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (2)
jeudi, 21 avril 2016
→40←
stupéfaction
pétrifie l'assistance
révulsés yeux — stances
illicites — en action
Naipaul cavale d'affliction
Gary morfale sa bectance
(Explication du projet ici.)
14:41 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
Carabine
Untung-untung
21 avril 2012
La petite carabine brune lit un chapitre sur les douleurs mammaires. Je crois que j'ai un angle d'approche.
21 avril 2016
Le camion des éboueurs vient de passer ; c'est le jour de ramassage des déchets verts, mais notre benne est quasi vide. (Je n'ai pas ramassé l'herbe tondue. Le printemps est assez vivace.)
06:41 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
mercredi, 20 avril 2016
Rue de la Bourde
L'erreur est finalement ce qui relie l'ensemble des écrivains. Tous ne réussissent pas, tous peinent, tous se trompent. C'est l'erreur, en fer forgé comme les balcons au soleil, qui relie aussi l'ensemble de ces textes parlécrits.
Le bruit des échafaudages. Les palissades qui ne peuvent rester vierges de graffiti. Les boîtes de lettres en fer ouvertes dans le mur même. Les anciens combattants par milliers, sur les trottoirs au soleil, écrasés, comme morts, ou périmés. Anciens combattants. Fondation qui est la poubelle. Grand portail, porte cochère vide. Bicyclette jaune comme celle du facteur. Toutes les bicyclettes sont des bicyclettes de facteur. Tous les balcons en fer forgé disent une solitude. Tous les graffitis disent au moins une sottise.
Dans tout cela, l'erreur règne, qu'elle soit de bois ou de fer, de plume ou de clavier. Nous n'avons pas chômé, nous autres, au ramassage des bourdes.
18:24 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (0)
→39←
smala emmêlée
parents gosses tout le bazar
raboulés sur la banquette
ils ne laissent rien au hasard
nouveaux et vieux sous la liquette
gestes de foule affolée
(Explication du projet ici.)
06:44 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
mardi, 19 avril 2016
→38←
sa
pyramide érigée
rouge courrouça
illico, et rongée
navrée la pharaonne
grava son nom dans la bonbonne
(Explication du projet ici.)
06:52 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
lundi, 18 avril 2016
Rue de la Serpe
Je me rappelle très précisément, très vivement, quand j'ai pour la première fois connu serpe et faucille, les mots et les outils.
Mes parents venaient d'acheter le terrain de Cagnotte. J'avais six ans, et nous allions régulièrement, le weekend, nettoyer le bois. Je devrais plutôt dire, bien entendu, comme je n'avais que six ans, que mes parents s'acharnaient et se tuaient à la tâche, tandis que ma sœur et moi ne faisons rien que jouer. C'est à une de ces occasions que mon père m'a montré, je pense, ce qu'était une serpe et ce qu'était une faucille.
D'instinct, je préférais la faucille dont mon père dut m'apprendre le maniement, mais qui était à ma portée. La serpe ne paraissait plus lourde, plus trapue, moins jolie.. plus adulte ?
Il n'y a pas un chat dans la rue de la Serpe.
13:25 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (2)
18042016 / 1211
Pas atteint près de la chaise en fer peinte en jaune, dans la file, avant de commander un café.
(La matinée s'est achevée avec une explication de Richard III agrémentée de rires bruyants dans le couloir et de gargouillis stomacaux échappés au professeur.)
12:24 Publié dans 1177 pas | Lien permanent | Commentaires (0)
►37◄
ses cormorans élevés
passe la coule la Loire, au
rythme des piles
il s'en lève, des files
naviguer au carreau
guetter les chats crevés
(Explication du projet ici.)
05:52 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
dimanche, 17 avril 2016
→36←
sz
perle au début du nom
rare jeune fille
il a suffi que Barthes ra
nime l'huître
goût de ton chic ou de ton szyk
(Explication du projet ici.)
12:17 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
Le Vampire
Dans un récit de ruche encore inconnu j'ai un point dans un acide rue encore inconnu. Je ne sais pas si je dois remonter ou descendre la vie des maires là. Si je risque de retomber l'étourdi meubles sont terribles.
Je descends l'allée des merles, qui n'est pas une allée. Au bas d'une grande tour de 12 étages, un petit garage à vélos extérieur. Gabriel Lamé était un géomètre. Une curieuse maison étroite sur deux étages porte le nom des Étoiles.
Il faut du sang neuf. Je suis arrivé à de multiples impasses. Quand je marche je marche plus. C'est aussi que je n'écris plus quand j'écris. Il faut du sang neuf. Ce n'est pas juste un numéro à la loterie. Ce n'est pas seulement une vieille publicité peinte, mangée, rangée, recouverte par un lierre lui-même mourant.
Il faut du sang neuf. Tout inclus. Pas d'exotisme. Pas vouloir échapper à ce qui se trame au quotidien dans l'écriture. Pas se comporter comme une vieille lame métallique enfoncée, venant vers quelle cave. Je n'en sais rien je m'en fous. Pas se comporter comme une vieille dalles métallique enfoncée, venant vers quelle cave. Je n'en sais rien je m'en fous.
Redoubler d'ardeur. Du sang neuf. Redoubler d'ardeur. Du sang neuf. Il faut du sang neuf. À quoi ressembleraient ces carnets. Pourquoi les portails sont-ils toujours vers l'arrière comme une phrase timide ? S'occuper de quelque chose ? Suis dupe ? S'occuper de quelque chose ?
Rue du Pavillon, ce qui se joue à l'oreille. Dactylogramme s'improvise photographe. Cela même est archaïque, de sorte que l'on revient toujours à cette proposition importante, interminable. Travailler à l'oreille. Du sang neuf.
Toujours du sang neuf. Toujours.
Le sang qui pas les dents.
J'en ai assez, c'est pour cela qu'il me faut du sang neuf. Peut-on devenir vampire avec un dictaphone ?
09:30 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (0)
samedi, 16 avril 2016
Cousu
Le samedi, la circulation est ininterrompue. Les noisetiers, ciblés par la pollution, résistent bien que mal. Les chatons, allongés, hésitant entre le vert jaune et l'ocre, tapissent le trottoir défoncé. La musique qui s'élève est définie par le bruit, le fracas, métallique, est par nature insupportable. La musique qui s'élève des villes, métallique, est par nature insupportable.
Ce n'est pas toujours le sol fastidieux que je regarde. Dès que je regarde autre chose que le sol, on peut dire que je contemple que je scrute. Le sol, il faut faire preuve de beaucoup d'attention, au fond, pour le scruter, pour dire qu'on le scrute. Peut-on dire également d'un trottoir qu'il est cabossé ? Peut-on dire d'un chat tricolore qui s'échappe au loin dans un fourré, quand on se trouve sur la butte d'herbe au-dessus des petites maisonnettes, que sa vision furtive suffit à donner une autre valeur, une autre ampleur au sol ?
Sol. Sol.
Écrire un texte est décousu, c'est amplifier la métaphore de l'étymologie. Pourquoi faudrait-il qu'un texte soit cousu ? Un texte cousu, un poème cousu n'est-il pas forcément cousu de fil blanc ? Se payer de mots, c'est déjà se payer la tête de celui qui lit, par-dessus votre épaule, avec les saules fastigiés, le sol fastidieux, cela calembredaines, calembour, se payer de mots, se farcir la tête vainement, se payer la tête du lecteur.
Pourquoi un poème devrait t-il être poétique ?
18:36 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (1)
Hérissons
Untung-untung
16 avril 2014
Je voyage par les cartes.
Même les cascades du Hérisson me piquent.
16 avril 2016
Ces fameuses cascades, c'était en août 2013.
Mercredi soir, nous avons encore vu le hérisson, si tant est que ce soit toujours le même (repu, bien nourri, vif), s'arrêter au milieu de la chaussée, puis rebrousser chemin, se faufiler sous le portail de la maison d'en face, au 7. (Nos voisins, du 1 de l'impasse, nourrissaient un temps une pleine famille de hérissons, au point que G. avait apporté un ou deux de ces animaux aux responsables d'un refuge, car deux étaient mal en point.)
Being John Malkovich : encore meilleur que dans mon souvenir.
14:26 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
→35←
sampangs déposés
posés ou plaqués
ratures d'accords
impossible souvenir torride
note d'aleph sous la bride
guetteur posté devant le tunnel du Somport
(Explication du projet ici.)
03:33 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
vendredi, 15 avril 2016
Mais ■ moire
Untung-untung
15 avril 2012
Goz, Ion et Samaha Sam, vraiment, on n'en peut mais.
15 avril 2016
En ce moment, c'est plutôt Raphaël qu'écoute mon fils aîné, au point que je lui ai même emprunté, avant-hier, un live au Châtelet dans lequel se trouve une reprise d'Élégie funèbre si maniérée qu'il réussit à chanter nettement moins bien que Manset dans l'original (un comble).
La Mort d'Orion, “repiqué” (comme on disait alors) par ma tante pour la Noël 1991 à partir de son vinyle (on disait alors “33 tours”), n'est pas l'album qui a scellé mon admiration et ma fascination pour Manset, le mal était déjà fait (grâce aux Rendez-vous d'automne et Mauvais karma, dirons-nous pour simplifier), mais quelque chose d'y est ajouté, une palette supplémentaire à l'arc-en-ciel.
08:06 Publié dans MUS, Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
Ajardinir poisons
Réveillé par une atroce envie de pisser.
(Je peux l’écrire c’est la vérité.)
Réveillé par une atroce envie de pisser, tout de même passé d’abord par la cuisine pour y mettre le café à chauffer. La gelée de framboises, le pot qui m’est réservé… on ne sait jamais, s’il était empoisonné… Le quignon en dame de Brassempouy, sacré, intouchable.
Démarré aussi l’ordinateur, la mise en charge du téléphone et de la batterie du Lumix (pour cette journée, à Chambord ?). Après avoir déchargé ma vessie, retour au bureau. Volets ouverts, les feuilles du néflier – elles doivent faire trois ou quatre centimètres maintenant, poussent sur chaque effloraison par paquets de quatre, cinq ou sept – innombrables me rappellent ce texte de 2014 laissé en plan, ou plutôt au repos, jamais repris, comme tant d’autres.
Le café n’est pas bon mais la gelée de framboise ne m’aura pas encore tué ce matin.
Hier, O*** m’a demandé, en lisant ou devant la télé, la signification des mots âcre et ajardinir. Pas d’autre souvenir, mais il y a eu d’autres demandes. Rhinocéros, ainsi que je m’en souvenais (étudié en seconde, pas vu depuis je pense (mais j’ai subi Délire à deux, par exemple, côté coulisses), est, comme tout Ionesco, trop long, dilué, surtout l’insupportablement interminable acte III.
Vendredi peut commencer.
07:09 Publié dans 1295 | Lien permanent | Commentaires (0)
jeudi, 14 avril 2016
Pluie
15 h 50
Quand la pluie dévoile les vitres, elle les illustre. Quand la pluie dévale la pente, ce n'est pas nécessairement un torrent. Quand la pluie dévide l'écheveau, les fileuses de laine ont du souci à se faire.
Les palissades d'acier blanc composent une toile de fond artificielle à nos souvenirs. Le ballet des essuie-glace, monotone, monocorde, monochrome, ennuie même les piétons sur les trottoirs. La passacaille des marteaux-piqueurs, quand le soir est venu, on l'entend moins que les débroussailleuses et les tondeuses des voisins. On roule sur des rails, on file sur des fleuves, la crête de l'eau n'a jamais été aussi souveraine qu'avec cette pluie qui dévale.
Les parapluies ont des couleurs de plasma, l'évidence règne partout en maîtresse.
Ces tartines de pluie tarabustent la danse des tramways, aussi monotone et monocorde que celle des essuie-glaces, de sorte que l'on se prend à espérer l'été, à attendre la chaleur, quand la pluie même sera à l'orage.
Peut-on dire des tramways qu'ils sont monochromes puisqu'ils sont noirs, gris et blancs ? Les chicanes de l'avenue de la Tranchée sont moins perverses que celles d'un lecteur en embuscade. Le lierre n'en finit pas de dégouliner des pierres, et la pluie dévisage les passants. La pluie devise gaiement dans sa tristesse coutumière. La pluie défigure la ville en lui donnant l'allure, la silhouette d'un nouveau paysage.
La pluie n'est pas le lierre, elle qui dévoile de nouvelles facettes comme autant de nouvelles façades.
22:42 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (0)
Loups
Untung-untung
14 avril 2014
Les habitants de Cirey-sur-Vezouze s'appellent les Loups.
14 avril 2016
« Le général Moustache fait le beau dans quelque petite ville d’Allemagne ; il se pavane avec des femmes ; il prononce des discours. »
Le colonel Moutarde est passé par la véranda.
10:31 Publié dans Droit de cité, Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
mercredi, 13 avril 2016
What About Meera
Untung-untung
13 avril 2015
Je vous avais parlé il y a quelque temps de ZP Dala, cette écrivaine tabassée en Afrique du Sud pour avoir dit du bien de Salman Rushdie la veille lors d'un festival littéraire à Durban. Visiblement, tout le monde en France s'en contrefout : elle n'écrit pas en français et ce n'est pas dans une ancienne colonie. (Idem les étudiants kényans massacrés à Garissa.)
Figurez-vous que j'apprends ce matin — et j'ai toutes les peines du monde à ne pas croire à un atroce canular — qu'elle a été internée dans un hôpital psychiatrique suite à son refus de retirer son hommage à Rushdie.
ON SE RÉVEILLE, LES GENS ! Nous vivons une époque absolument tragique.
13 avril 2016
Entre-temps, j'ai lu le roman de ZP Dala, What About Meera, qui est un bon roman, de facture un peu classique, très évidemment inspiré par Naipaul et Rushdie, peut-être, dans une moindre mesure, par le premier Ngugi.
- Un extrait du roman.
- Un entretien avec ZP Dala.
- Un article plus récent.
(Ce billet devrait être publié dans Affres extatiques.)
16:36 Publié dans Pong-ping, Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (2)
Poème des rives
Hier, vers midi moins le quart.
Ils sont rares, ceux qui marchent sur l'herbe. Ceux qui se promènent en foulant le gazon. Il y a, dans cette pelouse qui longe le tramway, des traces de vélos, peut-être de motocyclettes, va savoir même si des rodéos de voitures n'y ont pas été improvisés.
Mais moi, au mépris des trottoirs, je foule le gazon, avec les pâquerettes et les boutons d'or, les brindilles tombées à terre, les branches des conifères, le long des rails. Il fait un grand soleil, et pourquoi ne pas fouler le gazon ? Le promeneur observe nécessairement les façades, les pigeons, les vieux champignons qu'a épargnés la tondeuse. Le promeneur pense à de nombreuses choses. Sa démarche ne peut pas être vide, c'est-à-dire qu'on ne sait jamais quelles pensées il roule.
On voit bien quel gazon il foule, mais sa pensée est inaccessible.
C'est un grand soleil d'avril, le soleil des trottoirs, des gazons, le soleil des conifères, le grand soleil des longues marches au soleil. Demain, tu prendras peut-être ton appareil photo, mais tes pas ne connaîtront pas le même balancement. Demain, ton pas connaîtra peut-être un même balancement — mais les boutons d'or, les plumes échappées aux pigeons ne seront pas les mêmes. Les brindilles auront changé de place. Les branches seront moins blanches.
Il est impossible que tu croises la même camionnette de la poste, ou les mêmes scooters, ce vigile grisonnant avec son dogue au même endroit. Ta marche se fera peut-être sous un soleil égal, mais des corbeaux se seront approchés, par un jour de plus, de l'été.
Et toi, le gazon, le verras-tu comme une étoile ?
09:47 Publié dans Aujourd'hier, Élugubrations, MOTS | Lien permanent | Commentaires (0)
→32←
style (si c'est l'homme
pourquoi la ph
rase est-elle rase ?)
il règne un secret bouldegomme
naïade en pantalon pat'd'eph'
guère trop court, poème abrase
(Explication du projet ici.)
09:32 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
mardi, 12 avril 2016
Poème de la canette abandonnée
9 h 10
Cette canette n'est pas cabossée. L'objet semble intact, vierge.
Elle a été abandonnée, la canette, à la lisière d'un carré d'herbe et d'un pan de bitume défoncé. Elle aurait pu avoir pour compagnie tel couvercle de bouteille de lait ou tel paquet de Philip Morris vide et écrasé, mais le destin stupide, ou le hasard, armé par le bras de quelque automobiliste dénué de conscience, en a décidé autrement. Elle gît donc près d'un grand portail de bois, qui ne me semble jamais être utilisé par qui que ce soit, et risque de demeurer là encore quelques jours, à moins qu'une âme charitable ne la ramasse pour sa collection de canettes de bière, encore qu'il s'agisse là d'un modèle tout à fait banal, ou pour la flanquer dans une benne, et ce sera peut-être moi.
18:15 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (0)
→31←
sac à manières difficiles
petit tas d'ordures
respecte au moins les
imbéciles
naïfs dandys, allez, oins-les
gâteux de tanguys-laverdures
(Explication du projet ici.)
09:32 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
Flingues
Untung-untung
12 avril 2013
Quel est le point commun entre Sándor Márai, Hemingway, Goebbels, Nino Ferrer, Alice de Janzé, Patrick Dewaere et Potocki ?
12 avril 2016
Sans mauvais jeu de mots, faut avoir du cran, quand même, pour se foutre en l'air à l'arme à feu.
08:11 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
lundi, 11 avril 2016
L'oral nous a dépecés (?)
10 h 47 – 11 h 07
Écrire prend de nouveaux détours. Quand je passe près du portail vert, qui est entouré de trois poubelles différentes le lundi matin, je m'interroge aussi sur les raisons d'un vert aussi artificiel, quand tout autour bourgeonne, y compris les prétendus mauvaises herbes entre les murailles. Écrire donc est une nouvelle aventure. C'est une aventure aussi indéfinissable qu'infinie et interminable, comme ces myriades de déchets minuscules sur la chaussée, ces graines sur le trottoir, ces blocs séparant la chaussée du trottoir, les feuilles rouges des pyracanthas, tant d'autres d'arbustes et d'autres fleurs que je suis incapable de reconnaître. Écrire prend des allures plus ridicules que jamais, comme ces petits toutous imbéciles en ciment placés de chaque côté d'un portail.
Il faudra beaucoup corriger, beaucoup reprendre.
Losange jaune sur losange blanc, l'écriture n'est plus jamais prioritaire. Nous avons inventé de nouvelles formes d'écriture. L'oral nous a déplacés, nous a dépecés. Je passe près de l'arrêt de bus d'Alembert, et je sais pertinemment qu'écrire plus jamais ne pourra être encyclopédique
Tout ce qu'il va falloir reprendre. C'est vertigineux. Même devant l'usine Sanofi, il y a un emplacement pour taxi. Et un garage à scooters. Des garages à vélos. Des places pour handicapés dont la peinture est quasiment effacée. Je marche sous un ciel de traîne, sous un ciel gris, selon où mes pas m'entraînent.
Il va tout falloir reprendre, vaine entreprise. Deviner ce qui se trame. Loin de l'entrée principale, toujours à l'usine Sanofi, des dizaines et des dizaines de places vides. Ils auraient mieux fait de replanter une forêt.
Par un détour, je suis arrivé au trottoir cabossé, trame centrale de mon itinéraire. Je dois essayer de rester insensible à ce que je vois. Ou plutôt le garder en moi, le taire, tenter de parler d'autre chose. Tenter d'écrire autre chose. Écrire au fond, ce n'est pas une aventure. Si d'aventure je me projette dans un autre temps, je pourrais m'imaginer recevoir un télégramme d'Australie, par exemple. Les phrases qui n'auront pas de sens pourraient être effacées, ou complètement réécrites. L'écriture n'est pas la grammaire. Des lapins qui gambadent tristement sous un ciel de traîne. Je marche sous un ciel de traîne. Tous les mots sont, à un moment, confisqués à l'avance. Je croise des rues dont les plaques ne me disent rien, ou, plus précisément, dont je ne connais pas du tout celui ou de celle qui leur donne son nom.
Une ferme au milieu de la ville. Aussitôt on est tenté par l'allégorie. Il faut savoir résister à l'allégorie. Si écrire est une aventure, ça doit être l'aventure de cette résistance à l'allégorie. Peut-on prononcer le mot allégorie pour se défaire de ce fantasme, de cette tentative repoussante, peut-on répéter le mot allégorie encore et encore, presque comme un mantra, dans l'espoir de chasser loin de soi l'allégorie ?
Je reviens à la ferme isolée au centre de la ville ; je reviens à cette ferme étrange, insolite, inquiétante. Depuis des années que je passe devant, je n'arrive pas du tout à imaginer ce qui se trame dans cette ferme, et je n'ai jamais vu d'activité extérieure. Par extérieure je veux signifier une activité qui se passe en dehors de l'enceinte de la ferme elle-même, bien sûr.
Je croise des gens qui promènent leur chien comme je promène mon écriture. Marcher, c'est donc écrire, sous le ciel de traîne ou pas, en gardant les yeux ouverts, et en essayant d'écrire sur autre chose que ce que l'on voit. Si je vois sur un trottoir un morceau d'écorce arraché particulièrement beau dans sa forme, je résiste à l'envie de le photographier, mais je résiste aussi à l'envie de le photographier par l'écriture, je résiste totalement à tenter de conserver cette écorce autrement que dans une vision fugitive, ou peut-être dans ma mémoire, et c'est ce travail-là que je dois tenter de faire, et donc ce texte n'est qu'une sorte de premier brouillon, de premier jet, de préambule, de prologue théorique peut-être. L'écorce ne doit pas devenir un symbole, un signal, un signe, aucune allégorie permise. À force de marcher tout droit, après avoir fait quelques détours, que je ne connaissais pas, l'écorce reste quelque part dans mon regard, dans la mémoire de mon regard, et elle restera malheureusement inscrite dans ce texte, même si ce que je voulais faire était le contraire. L'écriture n'est pas la grammaire.
Viens de passer tout près d'un poids lourd arrêté dans une cour, et je note ici avec quelque réticence ce qui est inscrit sur ce poids lourd. Transports Guillemet. On comprend désormais ma réticence. Là encore guette le risque d'allégorie de je-ne-sais-quoi. Mais je préfère justement donner cette piste afin d'effacer très explicitement l'idée qu'il puisse y avoir ici une tentation de métaphorisation de ce qui s'écrit par ce que voit le promeneur, et afin de noter que c'est là pur hasard, ce poids lourd est un poids lourd garé dans une cour.
11 h 07 – 11 h 11
Il s'est mis à pleuvoir. Pleuvioter plutôt. Je suis passé près de la rue de Reims, et n'ai pu m'empêcher, les turbines tournant en permanence, d'envisager que je pourrais me filmer en train de traduire un extrait de Retour à Reims. Il suffisait de se dire qu'il fallait tenter l'expérience de la promenade quotidienne pour enfin s'y résoudre, après de longues années à tergiverser, à ne pas le faire pour rester en famille, lire, vaquer, écouter de la musique ou tout autre prétexte stupide. J'ai tout de même fait quelques entorses à la règle de ne pas prendre de photographie, quand j'ai décidé de sauvegarder mon texte, et alors je me suis trouvé devant le centre de formation des apprentis, où j'ai pris deux photos de très mauvaise qualité, avec le smartphone, outil grâce auquel je dicte également ces textes.
11 h 11 – 11 h 15
Nouvelle entorse. Photographié rue de Picardie un transformateur avec une banderole danger de mort — rouge, bien entendu. Je ne m'étais pas avisé que je verrais autant de poubelles à couvercle jaune dans cette promenade. Je dis tout ça en vrac. Écrire est un vrac. Des thuyas formant une haie à moitié morte montant en une sorte de porche au-dessus d'un portail finissent par dévoiler une maison bien modeste. Autrefois on voyait régulièrement dans les villes, ou on croisait des fous qui parlaient tout seuls, qui beuglaient, qui vociféraient, et maintenant la nouvelle forme de folie consiste à parler à son smartphone, soit avec un interlocuteur absent, comme cela se voit (s'entend) souvent dans les transports en commun, ou, dans le cas qui est le mien, je dicte un texte à voix intelligible afin de le sauvegarder, ce qui est une bien plus grande folie, comme ne doivent pas manquer de le penser les gens qui m'entendraient, par exemple ceux de la résidence près de laquelle je passe en traversant un square que j'ai souvent vu depuis la voiture, mais où je ne m'étais jamais promené.
Il pleuviote toujours. J'ai renoncé pour l'instant à ce qui était le premier projet, à savoir marcher en énumérant tous les déchets rencontrés. Là, l'idéal serait bien entendu de tenter cette description exhaustive tout en ramassant la totalité des déchets, mais à ce moment-là ce ne serait plus du tout une promenade, mais une sorte de parcours du combattant en miniature.
11 h 22 – 11 h 27
Nouvelle interruption de quelques minutes. Il pleuviote de plus en plus fort. C'est plus de la bruine ou du crachin. J'ai voulu un petit peu voir comment fonctionnait mon podomètre. J'ai pu constater que j'avais fait mon 4000e pas en face d'une boîte aux lettres avec le nom Pompeigne.
À présent, je suis sur la voie de Narvik, sur laquelle je longe de longues barres d'immeubles blancs et gris, assez sobres et plutôt réussis ; j'ai fini par marcher sur la chaussée, par me décider à marcher sur la chaussée, car sur la droite il n'y a pas de trottoir, ou plus exactement le trottoir est entièrement herbeux, ce qui est d'ailleurs tout à fait de bon aloi, la raison en est un que je me mouillais pas mal les chaussures qui ne sont pas très adaptées, mais aussi que cette partie-là du trottoir est un véritable cimetière à merdes. C'est une bonne raison, je pense, de marcher sur la chaussée, quitte à faire très attention quand un engin de tonte passe, comme c'était le cas il y a quelques secondes. Écrire, est-ce cela ?
Si écrire est le mimétisme de nos actions, cela n'a pas grand sens, peut-être, d'autant que cela est très difficile. Grâce à cette vieille veste à capuche grise, que je ne mets jamais, je suis bien protégé de la pluie, il faut croire, étant donné que c'est dans les flaques d'eau que je m'aperçois qu'il pleut pas mal, en fait. La voie de Narvik devient désormais la rue de Narvik. Dans la transition de l'une à l'autre il y a un petit passage très étroit pour les piétons, ceint de hauts murs, bardé d'escargots sur le bitume, et c'est ici que je m'engage, et même que j'en suis déjà sorti, le temps de dicter ces quelques mots. J'ai donc quitté la voie de Narvik, pour rejoindre les maisons basses, que surplombe une grue en mouvement, jaune, comme les couvercles des bennes à recyclage, et je croise la rue Ferdinand-Fabre, un écrivain à ce qu'il paraît. Encore des tonnelles, des arbustes taillés de sorte à faire une tonnelle au-dessus du portail.
11 h 35 – 11 h 38
Je ne peux m'empêcher de me demander combien nous sommes, de par le monde, à faire précisément cela, à savoir écrire sans aucune fonction utilitaire directe, au moyen d'un logiciel de dictée, en marchant, ou peut-être pour certains en conduisant avec un kit mains-libres, que sais-je. Je me demande aussi comment je peux sortir de ce que je suis en train de pratiquer en ce moment même, assavoir une écriture tâtonnante, qui n'est pas une écriture bien sûr, et de ce fait même tâtonnante, brouillonne, imprécise, et tout à fait disproportionnée, par sa quantité, à son intérêt réel. Je me demande donc, ou devrais-je dire, je me suis demandé cela pendant l'interruption de cinq minutes peut-être, et j'en ai conclu que ce que je devrais faire, c'est la seule chose que je sais faire, au fond pour l'écriture, à savoir des textes que l'on va dire, par commodité, poétiques. Des poèmes, donc.
Je me suis aussi décidé à publier ce genre de texte, qu'il faudra nécessairement remanier un tout petit peu, ne serait-ce que pour corriger les erreurs ou les scories du logiciel, dans une nouvelle rubrique d'un de mes blogs, et qui s'appellera Élugubrations.
18:18 Publié dans Élugubrations | Lien permanent | Commentaires (0)
→30←
saisissant le moment
parti marcher avec le nouvel outil d'éc
r
iture (
nouvel : tout est relatif)
gare au trop-plein d'erreurs
(Explication du projet ici.)
12:03 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
Hovhaness zébré
Untung-untung
11 avril 2014
Vendredi, c'est matinée Hovhaness, et l'imprimante du bureau 45 se met en mode zèbre.
11 avril 2016
Alan Hovhaness a, très entre autres, composé une musique de ballet pour une adaptation de la nouvelle de Faulkner que j'enseigne au premier semestre en L1, soixante-sept symphonies, un poème symphonique pour orchestre et chants de baleines, un concerto pour harmonica dans lequel on peut remplacer l'instrument soliste par un hautbois (opus 114).
« Le zèbre, dans la crevasse, creuse un pavé de ses dents, les amours jaunes. » (2 juin 2006)
Ce matin, j'ai lancé un nettoyage de disque sur l'ordinateur de bureau qu'utilise surtout mon épouse : 2,96 gigaoctets.
08:06 Publié dans MUS, Unissons, Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
dimanche, 10 avril 2016
→29←
sfumato naissant du jour
perlé d'avril dans la rencontre,
ramasse-miettes de l'aurore
illusoire pour quel amour,
nèfles devinées déjà mortes,
gambade ton squelette aux ordres
(Explication du projet ici.)
09:10 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
samedi, 09 avril 2016
←28→
stationnée une semaine au même em
placement elle attendait
rencognée dans la pierre grise
il ne pleuvait pas mêmement
n'est-ce pas cette pluie de lait
guimbarde sur ton pare-brise
(Explication du projet ici.)
13:31 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
vendredi, 08 avril 2016
←27→
si tu te rappelles
parfaitement ces années-là
raturant des pages, lisant
intensément Pepetela
noirs poèmes en asphodèles,
gamin et vieillard s'infusant
(Explication du projet ici.)
07:27 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
jeudi, 07 avril 2016
←26→
sausage bassoon, j'en ap
prends le nom et aussi
résolument l'ex
istence — c'est comme en ap
née fumant ces gros ci
gares (mal au cortex)
(Explication du projet ici.)
08:24 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
mercredi, 06 avril 2016
←25→
sous l'averse et déjà le froid
peut-être Baudelai
re ou Beckett
immiscent dans l'œil bordelais
ni mémoire ni effroi
gueuloir à naviguer entre caveaux, rackett
(Explication du projet ici.)
21:21 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
mardi, 05 avril 2016
←24→
souvent dans ce
planétarium
reste une danse
ineffable parfum d'arum
narthex aussi et caldarium
gueules d'étoiles en cadence
(Explication du projet ici.)
18:18 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
lundi, 04 avril 2016
←23→
sautez, babouins et babouines
perdus dans vos épouillages
rarement dans nos villages
il fit de telles combines
nuages, vent et puis bruine
gamineries de passages
(Explication du projet ici.)
15:15 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
dimanche, 03 avril 2016
←22→
soleil plein cette cour
perdue sous le ciel parisien
rien
il y a dans l'air qu'on se sent bien
neutre, sourd
guettant peu de choses, même rien
(Explication du projet ici.)
08:13 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
samedi, 02 avril 2016
→21←
sporadique on part
pour Paris vous c'est vôtre
raison d'être
ignifuge à bon port
narguilé des boulevards
gares, tickets et rencards
(Explication du projet ici.)
10:45 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)
Harms
Untung-untung
2 avril 2013
« Ce ventriloque ( dans la figure. ) a inventé le coeur artificiel , invisible porte-jarretelles , a grandi tilapia pour les Africains et pour les 30 ans, la voix du cavalier gay. »
Bon, si je veux lire la WP en russe, je vais devoir apprendre le russe.
2 avril 2016
Cela n'a qu'un rapport assez ténu, si ce n'est par l'association d'idées, mais je note ici que, parmi la multitude d'écrivains encore pas lus, figure Daniil Harms.
Il faudrait que je me secoue.
07:43 Publié dans Untung-untung | Lien permanent | Commentaires (0)
vendredi, 01 avril 2016
→20←
street-cred pour et par personne
poisson d'avril cinq à sept
reste épinglé à ton set
intrinsèque sans tunnel
navigue le saxophone
guitare tais-toi bordel
(Explication du projet ici.)
07:48 Publié dans Le terne XXIe | Lien permanent | Commentaires (0)